Aunque no lo creas estoy,
Centro,
Ciudad de límites establecidos,
No por ello medievales,
Y no estoy en absoluto,
Salté, me opuse,
Todo fue ayer,
Hoy ya no.

He querido besar más,
Dichosa frivolidad,
Cansarme,
Ahora quiero fumar, y escribir una historia nunca escrita, de las de toda la vida.
Cuando te vuelva a ver,
Y tiembles,
Ser.

Todo estaba perfectamente encuadrado, galerías de vidrio, de piano de cola, entre arañas y gritos, y ganarse el cielo a costa del usado surrealismo, quién pensaba en hadas estaba en lo cierto, eran de allí, quién dice que en sueños se equivocaba, estaba allí, viviéndome, menudeándose, inquieta, me aprieta, me muerde, me empuja sin querer y caemos en un túnel hasta el amanecer, mientras poetizo tu cuerpo, te hago curva, antes ya fue pero con ojos azules, no como esta vez, me gusta así más, enternecidos por lo etílico del deseo y le presunción cósmica de una galaxia desobediente. Adoro mi fobia, las arañas, tan común que no me siento rara, por una vez. Es justo el punto de dulzura, lo que callas y yo digo, torturándome, la miel en los labios nunca supo definirse, aunque la reminiscencia pueda producir ardores y pastillas para la acidez.

Pero esta vez quise estar sola,
Recrearme,
Volver a hacerme,
Sin cimientos esta vez,
Para no durar tanto,
Y caer con que sople el viento.

La traición

Erase una vez la traición, pero no cualquier traición, sino una de esas que parecen tan increíble, tan como que no ha pasado, que decides dejar pasar varios días, para ver si todo vuelve a ser como era,como si nunca se hubiese derramado la coca-cola por el teclado, de las que te hacen sentir tan tonta como para descolgar el teléfono y hacer de tripas corazón, de las que por suerte no pasan todos los días. Traición de agujero negro y nada más, de nada fue y si fue esta muerto. de las que te tienes que poner hielo en la cabeza y decir a alguien que te golpee en el estomago para ver si algo puede doler más...

La consciencia autómata/el cadáver autómata/el cadáver de la consciencia

Cabeceos,
En algún lugar está mi mente,
Mi cuerpo no se bien donde.
Una carretera, un mundo,
Adioses y ninguna bienvenida.
Que importa si el comenzar da miedo,
Si el terminar ha terminado,
Si ando de nuevo
Firme,
Entre pensamientos
Que no se escuchan,
Pero se sienten,
Se adivinan.

Tu cara, la misma,
Ha pasado tanto tiempo,
Que parece que fue ayer.
Y me desmorono como siempre.
Han sido tantos los sitios,
Las horas y las siestas,
Los malentendidos que bellos,
Volvían a la carcajada,
Al estoy sola y te echo de menos,
Al sudor.

Vuela mensajero de almas,
Y vuelve en tu próxima migración
Hacia la tierra del calor,
En Madrid sobran las cosas que hacer,
Y no temo perder tiempo viendo la tele,
Siempre llego tarde.
Remolonea, pueden pasar horas
Habrá más.

No por eso dejare de abrir puertas,
Y mirar caras,
No los conoces,
Son vidas parecidas,
Nunca tiene demasiado que ver,
Pocas encuentran el sentido al despertar,
Pocos saltan extasiados ante el nuevo amanecer,
Buscaran en su último momento,
Un sustituto del placer,
Quizás la soledad,
La buscas,
Pocas veces,
Y no pocas son las que está,
Como un mendigo intentará sacarte la peor cara,
Y no se irá
Hasta que no hayas empeñado
Los pasos que has dado,
Los que te llevaron hasta aquí,
Y los que hasta mí te llevaron.

Oliverio Girondo

¡TODO ERA AMOR!¡Todo era amor... amor!No había nada más que amor.En todas partes se encontraba amor.No se podía hablar más que de amor.Amor pasado por agua, a la vainilla,amor al portador, amor a plazos.Amor analizable, analizado.Amor ultramarino.Amor ecuestre.Amor de cartón piedra, amor con leche...lleno de prevenciones, de preventivos;lleno de cortocircuitos, de cortapisas.Amor con una gran M, con una M mayúscula,chorreado de merengue,cubierto de flores blancas...Amor espermatozoico, esperantista.Amor desinfectado, amor untuoso...Amor con sus accesorios, con sus repuestos;con sus faltas de puntualidad, de ortografía;con sus interrupciones cardíacas y telefónicas.Amor que incendia el corazón de los orangutanes,de los bomberos.Amor que exalta el canto de las ranas bajo las ramas,que arranca los botones de los botines,que se alimenta de encelo y de ensalada.Amor impostergable y amor impuesto.Amor incandescente y amor incauto.Amor indeformable. Amor desnudo.Amor amor que es, simplemente, amor.Amor y amor... ¡y nada más que amor!

rutinas

Medio litro de leche, si con esto sería más que suficiente para hacer unas tortitas para las dos.¿ Bueno qué hora es? Quizás el tiempo este pasando tan lento a propósito, quizás tener un cuadro encima de una cama que representa un humilde fregadero no de muy buena imagen. Debería pintar cosas más pintorescas, me digo a mi misma, pero no comprendo muy bien que es en mi mente lo pintoresco, para mi un fregadero es perfecto, en pocos sitios paso más horas. Y ese verde de las baldosas, será demasiado soez, que más da. Aunque lo pintase de un blanco impoluto no tendría más gente interesada en mi obra. Ahora detecto un olor como a ajo o gambas fritas, siempre se cuela por el fregadero un humillo a comida defectuosa que te llega a empachar, dan ganas de fumigar el edificio. O dejar de tener activo el sentido del olfato. Mi cuaderno esta tan lleno de garabatos que me pierdo en mis propios trazos. Quiero salir a la calle y pasear bajo este sol que se empieza a esconder, pero la imagen de que lo hago es tan perfecta que no quiero estropearla con la realidad, debo acostumbrarme a que la realidad nunca superara mi visión de las cosas y aceptar lo cutre de la situación. En mi mente las cosas siempre están a medias. Ahora veo que en el periódico se anuncia la exposición de obras de Tintoretto en el prado, da igual si siguiese en Madrid quizás nunca iría. Me pregunto porque me gusta y conforta tanto perder el tiempo.

he plantado tu cana semilla

He plantado tu cana semilla,
Esperaré
Hay más, y no mucha más que hacer.

Hilvano sinrazones,
Que se acogen
Para llegar a tiempo,
No hay tras esa cornisa
Solo pasos

Inquebrantable, cómodo, adjetivo,
Si no existiese en tú cabeza,
Querría estar aquí,
Y jugar a que te olvido.

Mezclo aguatintas y pastel,
Nada sale,
Ni tú ojo izquierdo,
No tu latir desde otro lugar,
No tu otro tiempo.
Mezclo y nada sale,
Híbrido de pesares y causas,
Consecuencias y azares.

Azahares y alertas,
Sonidos crepusculares, martirios, comisuras, descripciones,
Ya no estoy, por eso te vas.


Labios con números delante,
Encontrarte ciego,
esconderme
y aún así buscarte.

Esto te gusta,
Luchar por convicciones,
De cuerpos presentes,
Más que mentes ausentes.

De victorias amnésicas,
No se sienten las palabras,
Ya no se sienten.
Será porque fueron mías,
O mías porque fueron muchas,
O muchas porque eran para ti.

Rebeca Figueroa.

Es turbia aún tu atmósfera de luna nueva,
Tu oscuridad es algo que no entiendo,
Tu devenir parece una fría loncha de pescado,
No entiendo que me mueve hacia el ocaso,
Ni como evitar que me arrase de nuevo,
Ya vivido y ni siquiera imaginado,
Es mirarse a uno mismo a los pies,
Y no ver unos zapatos,
Ni unos dedos,
Sólo colores y música que viene de un saxo roto
Que rechina en cada nota.

Ahora entenderte es más fácil,
Pero que complicado¡¡¡¡¡,
Que cuerpo inadmisible que comparto,
Que cansancio de ojos,
Cuanto letargo.

Ya que es más fácil que difícil,
Me propongo coronarte reina en zapatillas,
De una comodidad extrema,
Y subordinar mi puño en letra,
Y bailar mientras este la luz encendida.
Y acomodar mi mano en una curva de tu cuerpo,
Y dar las gracias por ser mujer
Y no torero.
Y admirar un cuerpo igual que el mío
Balanceándose, roto,
Contracuerdo,
A no ser más que una pinturaCon tinta china y cera fría…de colores inventados

resbalando,
todo necesita volver a ser pensado,
me inclino,
y otra vez me cuesta,
es tú olor que me aprieta,
y me fumiga el alma.

a que vienen a estas horas,
recuerdos,
ni siquiera dóciles,
una ya no puede esperar
a que todo fuera,
ni llamándoles,
borrosos, se aproximan más a la escarcha.

así, congelados,
imposible quemarlos.

otra hoguera desarmada,
late la vida allí donde duermes,
imposible contar los perdedores,
a tu suerte,
ni tú, ni yo,
sólo la carne.

A todos nos cuesta ser felices,
más que conseguir dinero,
estar hambrientos,
saborear el aire,
machacado de recetas,
ropa comestible,
desnudo
y para que decir más.
No me importa que el reloj diga otra cosa.

ESCRITURA DIRECTA

Luna, sol y agua, que en tu boca no caben las ganas de calor, de amar y beber lleno, hasta el borde, copas rojas, adivinar lo que los desfilados puños llevan a precisar, un sol de nuevo, veo tus ojos en la nada y toco el cielo. Con miedo y con placer, voy marcando el minuto, recuerdo todos los besos que di y los que no también, eso duele más guardarlos para otras bocas que no los merezcan tanto. De noche, de día otra vez, que más da la hora, siempre es buen tiempo para querer. El eclipse me hace sombras raras, vino todo junto, tiempo de oscuridad, de levantarse tarde y ver lágrimas en tus ojos o en los míos y no querer parar de llorar. Ya no hay deseo, yo si pero tu no, yo no si tu no, esto siempre no será así. Te añorare como ahora, que estas pero te alejas, y volverás y otra vez como la primera vez. No tengas miedo de que me enamore, déjame sentir a fondo, a fondo será también el dolor, si duele, pero no importa, hice lo que quise eso si que importa. Manos que piden, manos que dan, eso encaja, pero no lo queremos, solo queremos pedir, dar cuesta más, a mi me gusta dar, hasta que me doy cuenta y no quiero ser la tonta del cuento. Ternura, espontáneo, te veo y te describo…plata, todo lleno de joyas, no son tuyas, no son mías, será del que pague un precio que sin pasarse más se aproxime a su precio justo. Dicen que del barro nació el hombre, yo creo sin parar, me huno al barro y así me creo a mi también. Hay mil colores sin precisar, no seré yo quien lo haga, me falta tiempo. ¿Qué necesito? Nada, un cuadro del thyssen y poco más para hacer un cuento y que se muera otro padre. Hoy es día de vacas gordas, de ver caritas felices, y sonreír, más que otro día cuando las botas se rompan y la cucaracha de kafka ya no pueda caminar…cuerpos sin ropa, que belleza, les pinto y les hago el amor sin parar, reparar en un pezón marrón o rosado y querer tocarlo, querer pintarlo y fijarlo en la historia. Y rallas todo el rato y piedras y niños que gritan en Turquía porque el mal les arrasó, el mal son ellos por nacer y querer seguir vivos, amenazantes en algunos sitios donde la bendición esta mal vista. Espantajos, escupitajos, escuece el ojo con vinagre, no lo queremos, despedidas fatales si a tu costa gano un pringado más. No importa ser la tonta del cuento, ¿Qué cuento? La vida, ¿la vida es un cuento? ¿y a quién se lo cuento? Tonta, tonto y neutro, lo tonto, la cosa tonta, declíname una palabra, la que quieras, rápido no pienses o se pierde el encanto…bollos, salsa, tacones y mujeres que hacen demasiado ruido. Por la noche la cama se une a mí, soy una cama por la noche. Cenizas y pelusas que vienen del pasado, de tiempos en vela y muertos por la calle y agujeros en la fachada de una iglesia de Barcelona, y Picasso y els Quatre gats, todo digno de ser vivido o al menos imaginado. Clases llenas de fatales estudiantes que pretenden ser Ángel González, y escribir un libro donde ser feministas sin causa. Dar las gracias, eso a veces sobras, otras falta, gracias las que tu tienes...no me llama mi amiga del alma, demasiado vomito que olía a perdedora a flacas vacas, es demasiado el insomnio y el dolor de cuello de querer ver el sol, como cuando en semana santa íbamos al campo y tiraba la coca-cola al suelo o mordía a mi abuela...ahora me arrepiento por enésima vez de no haber querido más a tiempo, quiero querer a quien no quise lo suficiente. Adiós, que palabra¡ tan pocas letras y tanto dolor, otras descanso, otras, la mayoría, indiferencia…en fin que acabo, pero quisiera seguir, o empezar, por uno mismo para tener presente la libertad, y la republica, y el día del concierto de Josele Santiago, y el día en que te conocí, te tengo, te quiero y que más quiero? Escribo todo sin pensar, pero pensando en el fondo, si pienso existo, y si no, no, y esto tampoco existiría.

Felicidades Guille, de parte del subconsciente de Rebeca….

y no hay más

Un viento inexpresivo y sin dirección,
Afloja los nudos que controlan los excesos
Una lluvia sin personalidad
Te moja la cara
Sin compasión
Casi invisible
Estúpidamente giras en torno a ti mismo
Viéndote como te veía tu madre
Entrañable criatura que dormita
Que enferma, que ríe…desde una cama remota a la de aquellas veces
Más grande…más vacía
Y no importa no volver
Sino continuar
Y estudiar gramática que complete nuestras críticas
Impersonales…ya escritas
A veces ya no hay nada más que hacer.

y no hay más

Un viento inexpresivo y sin dirección,
Afloja los nudos que controlan los excesos
Una lluvia sin personalidad
Te moja la cara
Sin compasión
Casi invisible
Estúpidamente giras en torno a ti mismo
Viéndote como te veía tu madre
Entrañable criatura que dormita
Que enferma, que ríe…desde una cama remota a la de aquellas veces
Más grande…más vacía
Y no importa no volver
Sino continuar
Y estudiar gramática que complete nuestras críticas
Impersonales…ya escritas
A veces ya no hay nada más que hacer.

habelas hainas

están as nubes chorando
por un amor que morreu
estan as rúas molladas
de tanto como chovéu.

non me deixes
e ten compasión de min
sen ti non podo,
sen ti non podo vivir

dame alento coas túas palabras,
dame celme do teu corazón,
dame lume cas túas miradas,
dame vida co teu doce amor.

Castelao. os vellos non deben de namorarse.