rFd

2012-01-27T02:22:00.000-08:00

Recital poético na rúa de Brais Ocampo

2012-01-26T12:35:00.000-08:00

2012-01-24T11:42:00.000-08:00

EL POETA MÁS DESCONOCIDO DEL MUNDO

2012-01-18T16:05:00.000-08:00

Algunos_____________días________________duelo

Mi vida está por encima de mis obligaciones y por debajo de mis

posibilidades

el único don que yo tengo tiene que ver contigo no,

yo sólo soy la voz en la boca de un loco,

yo a lo mejor soy lo peor.

Todas las cosas de mi yo juntas valen apenas una pena,

pero

si eres tan estúpida o tan absurda como yo

por eso te interesa venir a mi,

te diré para mi tranquilidad

que

aún me queda un poco de anestesia

y sé muy bien como ponerte la carne de gallina.

PERU SAIZ PREZ

DE: UN CORAZÓN CON PELOS

Diversos recuerdos de Lavapiés y un bar (claro que un bar) y dos amigos (con uno bastaba), y mucha cerveza (con una nunca basta), y una noche muy larga (claro que larga) , y varios días postcoitales (no bastaba con uno, no), con paredes azules (para acordarse siempre de las paredes), muchas paredes (más de la cuenta), como el verano, y la cruz roja (en las camisetas), y también por supuesto tú (claro que tú). ¿Qué como se llamaba el bar? nunca lo he sabido (qué mas me da ya). ¿Por eso este poema? No. Por eso este poema aquí y ahora.

Al respecto del libro sólo diré que está siempre en mi mesita de noche.

(y eso que tenía que ser minimalista)

2012-01-04T17:54:00.000-08:00

Trepabas eucaliptos mientras yo miraba tus abdominales
perfectos.
y eso que siempre me pareciste un miserable,
un héroe,
un mafioso,
el que le tira los tejos a todas,
el que sólo tiene ojos para mi.
Tu labio, el de abajo.
Desadjetivado.

Las ganas de que llueva y no ir a trabajar,
mis ganas, de beberme un bar,
tus ganas, de no oírme.
Los dibujos, por la cara interna del muslo.

Te volvería a encontrar, atravesado en mi cama, ocupando el espacio justo que necesito para dormirme y que sea otro día.
Menos mal, que supe llorar a tiempo, cuando me dijiste que te gustaba una mujer bien preparada,
rasuré todos mis principios,
y la vaselina.
La grieta del techo, de la vecina ,que llevaba tacones por la mañana, a la hora de mi clase de procesos sociales, esa que aprobé mediocremente, para abrocharme más a ti, mientras notaba como pensabas en sus largas piernas y las bragas tendidas (socialmente).

2011-12-21T17:17:00.000-08:00

No tengo quien me haga fotos
pongo mi ropa en una percha
pero me siguen sobrando unos cuantos kilos
unos catorce kilos concretamente.
Me dices, cariño, mi vida, mi florecilla también,
me dices dejame hablar,
joder, me dices, que no te dejo hablar nunca,
y me cuelgas
para que me tengan que volver a cobrar
el establecimiento de llamada,
pero no tengo tu calor
de tu palma
sujetando mi teta por debajo justo del pezón.

No uso faja,
me gusta el balanceo y los órganos.
Estructuro de forma abismal, la manera exacta de no darte la mano por la calle.
Mi hueco, es una arquitectura sencilla pero imposible.
Me llamas y cuelgas para que yo te llame.
Me llamas y no te lo cojo, porque probablemente no me apetece.
Esto es un infierno, me dices,
sin ti.
Yo, no he adelgazado ni un solo kilo desde que te fuiste.
Pensé que volverías pronto, o ya.
Hago fotos a los músicos que cantan rancheras,
bailo con un señor anónimo,
protejo el olor de tu AXE,
que es el mismo que todos los olores de todos lo que miro pensando que son tú que vuelves.
Te llamo y no te dejo hablar.

Rebeca Figueroa

Bukowski CLUB

2011-12-16T16:04:00.000-08:00

2011-12-11T17:36:00.000-08:00

En el mar nos picaron los mosquitos,
y nos separaron en habitaciones con techo bajo
y papel con flores rosas,
allí los días y los ceniceros se llenaban de largas siestas,
y de vapor, recuerdo el pasillo por el que me dolian las piernas,
pensando en tu sudor etrusco y tu sonrisa clara
en todo lo verano que era, en nuestra arena, con besos acicalados
el pelo, y tus enredos,
yo también bese a otro esa noche de verbena y saltos,
y después te bese a ti y comparé,
la última vez, no quería que me tocases tan dentro, ni tan rápido,
la última vez la hubiese cambiado por un bote de coca-cola light
y un bocadillo de calamares
en la plaza mayor.
Te fuiste a trabajar y me quedé en tu olor, tartamudo,
En esa casa con pasillo infinito y gente viviendo por no hacer otra cosa,
esa casa sin noches reales, y con un telefono fijo lleno de garabatos,
ya sabes cuál. Nunca me dijiste: ven.

Y yo sin embargo lo dejé todo.

FIESTA NAVIDADÁD EN LA PISCIFACTORÍA

2011-12-09T07:45:00.000-08:00

Recital poético de Carmen Camacho. Alcaudete (Jaén) abril 07

2011-12-07T03:53:00.000-08:00

El Regalo

(Aunque se dice que las mejores promesas son las que no se cumplen)

CARMEN CAMACHO y el tiempo encontrado

2011-12-06T17:54:00.000-08:00

Prefiero sólo decir que lo que viene a continuación lo descubrí perdiendo tiempo, o a la busca del tiempo perdido o un amor de swan en la basura, dedicado por un tal Xavier Diz, que dice que tiene la blandura espesa del día a día, con microorganismo, aburrimientos y temblores, y aún con la opción de lo extremo preferimos quedarnos en el medio. También podeis ver como recita, en cuanto pueda os hago ese regalo.(video).

HOY NO ES HOY
Par délicatesse / J'ai perdu ma vie

Arthur Rimbaud

Ya he salido
con todos los hombres de mediana edad
he gastado el mal tiempo que moja los semáforos
planeando escapar
cerca
muy cerca de esta ciudad
más acá de las rotondas/ de los trayectos
para que nadie nos vea llorar
ni conmigo
Debajoç
contra el frío
me has pedido incuba mis culpas
y que cuando rompan vuele
que no sepan que soy yo
la que te da cuerda por la noche
y unta tus dedos que mañana fallan
a las siete con la gillette?
la estampa rota trae mala suerte
y alas de clínex?
Luego el buffettan libre tus ojos tristes
tus zapatos de difunto
sonríes me sonríes bueno
y qué tal té y más té
El País
estoy rota
qué bien hueles
sin el rímel no soy nadie

No es pose
ODIO LOS TACONES
Los tacones
y doblar el abrigo del revés en general
todo lo que me aparta de la naturaleza
el olor interno de los bolsos la laca
la ceremonia de las medias cosas de esas para
acompañarte
siempre acompañarte
implica ser sublime elocuente interesante
a esas horas en las que si no
sueño despierta
me duermo de pie
?a menudo mando reponer las certezas
y otras bebidas espiritosas
del minibar?
Me parece fatal
que me digas guapa
hola guapa
o Margarita está linda la mar
Me agota
bordear con el dedola húmeda boca
del botellín ver contigo
agazaparse el puente que me cuentes
tu vida que me metas bocadillos
en el escote.

Este aire acondionado soplándonos en el cuello
derrite el centro del mundo
enfría la gracia del laberinto
reseca nuestras miradas
y tus lentillas

Deja que te mire fija bocabajo

Hoy
Hoy que me dices que voy a lo mío
lo sé que ya no soy una delicia
Pero la falsa modestia
es peor que la arrogancia auténtica
Deja que te diga
Esta mañana Dorian Gray
se ensaña a bastonazos con tu espejo
hoy el lobo es un hombre para el lobo
Maifer leidi
alza las manos da alaridos
la Pigmaliona aprende a eructar
porque no tiene no se le caen los anillos
de fina no se troncha
sonríe de brevas a ya veremos
desoye
descree
ya te olvida
se aleja
se oliva
La fierecilla indómita el bicho malol
a nenaca
la perra sinvergüenza
¡la abominable mujer de la campiña!
la sorda de varas
la experta en hormigas
No me busques
No me busques hoy porque estoy
No vengas a ensuciar ni una sola palabra
que le tengo tolerancia cero a la nenuco
Hombre no me traigas ya más flores
no me entres en el templo con los burros
malum folium farfollas
¿no ves que
hoy no es hoy?
Y si llama él
di que Alfonsina está
Porque esta noche
recuento y sé
cuánto y cuánto
sme susurraron güisqui al aliento
tumbándome en un cásate conmigo
o amor mío o piensa en tu futuro
Que no Que hoy no es hoy
Que hoy es mañana Y mañana es esto.

Carmen Camacho

http://www.carmencamacho.net/revistas.html

La extraña necesidad de que existan fósiles falsos

2011-12-04T17:12:00.000-08:00

Todo empezó hace casi mil años, cuando era una niña con pecas y achuchones, tenía dos amigas básicamente, y ninguna tenía nada que ver con la otra. Eso me dividía en dos. Me costó mucho reconstruirme, o reconstituirme y reírme. Ahora que sé del escandalo, y de la dádiva, me permito ajustar mis pensamientos a mis actos. Ella, tenía una tortuga, galápago, bien grande se había puesto, había vivido algún año más que nosotras, y eso por entonces, no era nada. La tortuga, parecía estar muerta, llevaba dos días o más sin salir (teniendo en cuenta que los días en la infancia son medidos con cuentagotasdeespaciotiempo), una vez decidida su muerte, pasamos a querer convertir a aquella maravilla de tortuga muerta, en un fósil, para lo que preparamos un tetrabrik de leche, abierto por delante a modo de sarcófago moderno, y tras excavar un hoyo en el suelo (a decir verdad no muy hondo), la metimos dentro y echamos unos buenos puñados de tierra por encima. Estuvimos esperando varios días para poder desenterrarla y hallar nuestro tesoro, una tortuga fosilizada. Cuando decidimos que ya estaba bien, que ya tenía que ser un fósil por narices, nos acercamos a aquel hoyo, y el tetrabrik estaba fuera, sin fósil, ni tortuga, ni nada. Nos habían robado el fósil, estaba claro. Durante años pensamos que alguien nos seguía en nuestras aventuras, y nos espiaba todos los pasos, y que ese alguien, se había quedado nuestro tesoro. Nunca me atreví a desvelar mi sospecha de que, Conchita, así se llamaba la galápago, podía no haber muerto, y haber huido ante nuestro plan de convertirla en piedra para la eternidad.

De entre las dudas que corroen mi alma, está la extraña necesidad de que existan fósiles falsos, y a su vez, la aún más extraña necesidad de sentirse engañado al adquirir uno que lo es.

Rebeca Figueroa

2011-11-30T16:42:00.000-08:00

La vida pegada a una mujer que lleva en los pies la muerte

ni en 7 meses

2011-11-18T10:02:00.001-08:00

2011-07-03T14:07:00.000-07:00

TERCER CAPÍTULO (PRIMER BLOQUE) BOCA-BOCA

AVANCE DE TEMPORADA

III. EL SILENCIO DE LOS ALIMENTOS.
Parezco una Venus ancestral. He visto toda mi vida pegada a la pared de un armario a medida, un armario empotrado, y mi vida empotrada también. Me he dedicado a comer todo lo que me gusta, y tengo el vientre hinchado. Creo que es culpa de la sandía. Después el sexo ha sido doloroso casi como un ritual de sacrificio físico, atravesándome hasta la cabeza todo un hilo de escrúpulos perdidos.
Estoy alcanzando un equilibrio que no es natural, como dice el refranero popular, “después de la tormenta siempre llega la calma“, una línea horizontal infinita. Y es verdad, pero no está bien generalizar.
En la final de la Eurocopa ha ganado el Barcelona y la gente grita por la calle entre toda la ausencia de mi intranquilidad de ayer, Se sabe que vas a acabar justo porque empiezas. Ser lógico es una cuestión casi animal, ser plano es un ciervo bebiendo agua fresca y yo lo que necesito, aún hoy, es tener sed.
No hace viento, no se mueve nada, tú nanas pegando la lengua al paladar y no comprendes que llore tanto por un futuro que ni siquiera te pertenece, un futuro que no es tuyo porque es de hace mucho tiempo, y ya no te toca, porque ahora estás escuchando mi voz de madre acurrucarte en tus nanas con el pecho muy pegado al entrecejo y acaricias lentamente entre los dedos un trozo de sábana.
Ayer hice berenjena rebozada y lloraba mientras me la comía, parecía que comía cebolla recién cortada. Ayer la berenjena hizo su efecto y después trabajé toda la tarde.
En el trabajo me reía mucho porque todo era mentira, y nadie se daba cuenta de estar viviendo un simulacro. Hoy todo es más palpable como la sábana entre los dedos, o que el Barcelona gane la copa de Europa contra el Manchester, y los gritos de alegría contrastados. Hoy no ha pasado nada que no fuese cierto.

Rebeca Figueroa

EL CUENTO DE LA VIDA

2011-06-16T11:33:00.000-07:00

pRE-dATA: Aunque no lo parezca esto es un castigo por haber fallado un juego, sobre la tabla de multiplicar del 7, y negarme a hacer un 101 con el culo.

Este es un cuento que está pasando justo ahora, por lo tanto NO ÉRASE UNA VEZ, un cuento presente, que sucede mientras lo lees, sujetando las páginas del libro con alguna de tus manos, o mientras lo escuchas, sucede en este tiempo exacto, en este espacio que ocupas, y mañana seguirá siendo. Es un cuento, cuanto menos cargado de futuro, será en otro espacio-tiempo, pero con la misma capacidad. Su capacidad primordial es la de lo real, pero no una realidad repetida, ni televisiva, sino una realidad relativa (E=mc2), porque pertenece a cada uno, como un tesoro inalterable, y por esto es un cuento que es muchos cuentos, no dejando de ser UNO. ES un cuento que se os regala, y que es cierto, NUNCA ha dejado de perteneceros.

2011-04-16T03:11:00.000-07:00

Necesitamos ventanas para ver las cosas enmarcadas, y que el color por la mañana haga del café una energía dispuesta para coger y usar, hago el saludo al sol, con Liberto, y después espero cartas y noticias en un buzón hecho para que sólo entren buenas noticias.

EL CIELO ES AMARILLO

Tengo las ventanas llenas de árboles y el suelo alfombra de polen y de olor.

Ya vereís mi escoba nueva.

2011-04-13T10:50:00.000-07:00

Autorretrato en taza de Ikea

AL AIRE

2011-02-20T12:23:00.000-08:00

dEJO aL Aire, al airecito mis
trapos sucios

todas las consecuencias del aire
sobre mis trapos

y que bien cuando hace
sol

sal caracol con los cuernos al sol

ALIMENTACIÓN

2011-02-06T11:22:00.000-08:00

"ahora que estamos todos a todos os digo que a todos nos hace falta compañía".

PERU SAIZ

UN CORAZÓN CON PELOS

2010-07-22T12:03:00.000-07:00

me estás mirando con cara que querer mirarme cinco minutos más siempre

2010-06-07T12:50:00.000-07:00

En la cama más grande del mundo

duerme solo 4 horas al día

alguién que hace la cama

una vez por semana

2010-03-16T05:57:00.000-07:00

CONCIERTO MALA HERBA EN EL ATURUXO (BUEU)

Sabes que no pude bailar por el cansancio de un día perfecto, lo sabes, pero todos bailaban y yo sabía exactamente como había que hacerlo.

Perfecta forma de finalizar un día perfecto. Xerxio, Caye y Xacobe. TRIO.

A parte la perfecta compañía, estaban casi todos los que tenían que estar.

2010-03-02T05:40:00.000-08:00

"CUANDO NACIÓ MI TRISTEZA
Cuando nació mi Tristeza, le prodigué mil cuidados, y la vigilé con amorosa
ternura.
Y mi Tristeza creció como todos los seres vivientes, fuerte y hermosa y llena de
maravillosas
gracias.
Y mi tristeza y yo nos amábamos, y amábamos al mundo que nos rodeaba. Pues mi
Tristeza era de
corazón bondadoso, y el mío también era amable cuando estaba lleno de Tristeza.
Y cuando hablábamos, mi Tristeza y yo, nuestros días eran alados y nuestras
noches estaban
engalanadas de sueños; porque mi Tristeza era elocuente, y mi lengua también era
elocuente con la
Tristeza.
Y cuando mi Tristeza y yo cantábamos juntos, nuestros vecinos sentábanse a la
ventana a
escucharnos; pues nuestros cantos eran profundos como el mar, y nuestras
melodías estaban
impregnadas de extraños recuerdos.
Y cuando caminábamos juntos, mi tristeza y yo, la gente nos miraba con amables
ojos, y
cuchicheaba con extremada dulzura. Y también había quien nos envidiara, pues mi
Triste za era un ser
noble, y yo me sentía orgulloso de mi Tristeza. Pero murió mi Tristeza, como
todo ser viviente, y me
quedé solo, con mis reflexiones.
Y ahora, cuando hablo, mis palabras suenan pesadas en mis oídos.
Y cuando canto, mis vecinos ya no escuchan mis canciones.
Y cuando camino solo por la calle, ya nadie me mira. Sólo en sueños oigo voces
que dicen
compadecidas: "Mirad: allí yace el hombre al que se le murió su Tristeza"."

KHALIL GIBRÁN
EL LOCO

2010-02-27T06:28:00.000-08:00

Por fín lo entiendo, llevo casi un año desperdiciándote por las escaleras, asumiendo mi radical pereza a lo demás.
Necesitabamos un espacio más que las escaleras, o los precipicios de hierro rojo, o los pasillos de los hospitales.

Vamos, vamos a ver como las calles se llenan de protagonismo.

Porque cada minuto que me cedes, sin ser San Valentín, no hace falta, vadrá más en el futuro, como los cuadros de Picasso. y ahora estoy poniendo mi futuro a mi presente, no vaya a ser que no se adecúe a mis deseos. Te limpio las manos, para eso. Para entrar perfectamente límpia. Sin olores de otros sitios. Sin olores. Sólo los que surjan de ese instante. Vamos, vamos al río, a ver como se llena de protagonismo.

LAS RELACIONES FEMINISTAS

2010-02-04T08:02:00.001-08:00

Planteo la historia del arte de una forma bastante naïf y efectiva, HISTORIA ICÓNICA -SEXUAL:

la mujer muestra su sexo

el hombre muestra el sexo de la mujer

la mujer muestra su sexo

la mujer muestra el sexo del hombre

la mujer muestra su sexo

el hombre muestra su sexo

la mujer muestra su sexo

(también como trabajo remunerado)

Seguimos en este siglo interminable

mujeres y flores, el color rosa A PARTE

2010-01-27T06:25:00.000-08:00

2009-08-10T18:32:00.000-07:00

ADIVINANZA EN VERDE PÁLIDO

POR ROI VEIGA

se sabe de las sensaciones por la experiencia, por eso nos duele por dentro como los muros siguen quietos y no podemos pasar a derribar todas las incoherencias de las tejas de los tejados más altos, los más viejos, los que nos van incluso a sobrevivir. se sabe por el tacto de los repelentes para insectos por las noches. hay quién quiere dormir sólo. hay quién quiere dormir solo.

2009-07-29T16:10:00.000-07:00

exposición obra pictórica
polisemia y espasmos
rebeca figueroa
Entre lusco e fusco.
Rúa do Barón 5 . Pontevedra

yo también quería hacer un retrato del rey

2009-07-16T06:46:00.000-07:00

LAS BRAGAS DE LA SUERTE.

No quiero hablar del estilo pictórico de Lúa y seguro que lo voy a hacer sin darme ni cuenta. Es lo más rotundo de la infancia, esa verdad destructora que ve lo feo, feo, sin adornos. Durante la primera mitad del siglo XX hay varias corrientes artísticas que comienzan a expresarse de una forma parecida, con ese pellizco intravenoso a la realidad, con esas texturas lamibles, yo me quiero comer su obra para digerirla (aunque me cueste) y que no se me olvide nunca. Es como una ironía amordazada, que pasa a gritarte cosas muy bonitas y a decire con voz dulce: ya no te quiero como antes.

Mi tia tenía el culo muy gordo.

Projecto[trepia]

2009-07-10T10:24:00.000-07:00

Trepia. El grupo nace en Ponte Vedra en el 2008, aglutinando en un solo espectáculo música tradicional y electrónica, danza tradicional y videocreación. Trepia crea una descontextualización de este ahora, arrastrando el pasado gallego en forma de paladeo.Mi profe de pandereta sale por ahí dando vueltas sobre sí misma preciosa. Fueron poco martes. Tienen un espectáculo haciendo música con unas azadas que es maravilloso. Este video fue el ganador de Galiza crea.
Gracias, Ali, por los martes (aún tengo tu pandereta conmigo, la cuido bien)

Son lo pasos, las voces, los sonidos, las repeticiones, la lluvia, son un montón de recuerdos hasta de tiempos que no hemos vivido y que nos encanta imginarnos a nuestro antojo, idealizar el pasado, que tampoco pasa nada por detestar un poco la realidad y pensar que todo era mejor antes, cando as nosas nais recollian patacas e repolos do campo, había menos plástico, eso es todo. Máquina de reminiscencias.

Zumba zumba y olé zumba navarra da saia y oleeeeeeeeeeeeee

o rodo da miña saia foi vose quen meo quemoue
coa punta do cijarro
cando conmigo bailoue.

Nieve

2009-06-26T07:40:00.000-07:00

Maxance Fermine

Este libro se lee en media hora. Dice que la línea recta es nuestro paso por la vida para los que caminamos en una cuerda floja. Por eso el equilibrio. Por eso la falta de equilibrio. Habla de un poeta que no es pintor. Los haikus sólo son haikus si encierran 17 sílabas, 17 golpes de voz. Sólo 70 haikus al año, y el resto, el poeta que no es pintor, que no es un artista total porque no sabe hacer música, porque no sabe bailar, porque no hace esculturas, y porque sólo se expresa en blanco, el resto, se enamora de bellezas palpables, que el mismo hace inacesibles para amarlas de forma más profunda, mas doliente. El orín sobre la nieve, la mujer agachada deshaciendo el frio con su calor. Y aún así yo tengo que pintar un cuadro que habla del episodio del horror del hombre sin cabeza, como una gallina degollada corriendo por sus nervios aún vivos sin cabeza. Somos como las gallinas.

El poeta caligrafía sus poemas desde un sentir blanco de la nieve. El funámbulo sigue, caminando sobre el alambre. Recorriendo el mundo en busca de equilibrio. Perderlo es seguramente una muerte segura. Su padre no le deja ser poeta, ser poeta es un pasatiempo, y el poeta muy listo, le dice como sólo sabe decir, que lo que desea hacer en su vida es contar como transcurre el tiempo.

En media hora, porque es un libro cuanto menos pálido.

la culpa fue del chachachá

2009-06-24T05:50:00.000-07:00

(las terrazas de sillas verdes pretenden que poetice la muerte de las tardes y sus alrededores)

Y sin embargo el blanco no deja de carecer

de tu nombre repitiéndose

o el número del carné de identidad

me identifico mejor con el cancer que me pudre por dentro y yo disimulo por fuera

de la forma descalza

con la boca haciéndose boca por dentro

dientes y lengua y babas

saliva por encima del brazo en que duermes

y me enjaulo
para que el miedo no sea más que fuera de lo que ocupas

Te estoy investigando la forma del silencio

de todas las palabras que te comes

para siempre

no voy a dejar de ser una dama antigua

cientos de cenizas mezclándose a las aguas de una marea baja

muerta muy frente a ti

lejos
Croacia

lejos

la guerra

pasarán en tus cambios mis humores

mantendrás incalculable la pasta rojiza en la garganta

con fuertes ruidos para retenerla

y que te mate

sólo estuve tres horas en la playa por la noche

noite de san Xoan

mitade do ano

a o dia mais longo

os milagros de San Cebrian(san cipriano)

cadaveras

eNcierro el tieMpo en fRascos

2009-06-16T08:20:00.000-07:00

encierro el tiempo en frascos OBJETO-POEMA

la noche era lo que queda de la noche

hoy es un concierto de espasmos

por eso te miraba como si quisiese desecharte

hice por el odio lo que pude,

y te prometí entre las voces de los que pueden hablar más alto

y lo hacen

que te iba a dar lo que quedaba de la noche

a empujones

dejar de ir de bicicleta roja de niño

fui un niño

también he querido aprender a pasar el tiempo de tu desaparición

cada mañana

lo suave permanece y se esfuma al mismo tiempo

he querido quebrantar toda la cocina y el jazz

y se me ha quedado cara de piedra pomez

y pies frios

fui todo lo que raspa y endurece cada tarde mientras hace calor

cometí anoche, mientras la noche se hacía noche rota

la torpeza de invadirte la eternidad

sabiendo incluso, que te lo ibas a creer.

2009-06-10T10:00:00.000-07:00

El día más aburrido

estoy contemplando la vida desde la ventana que da a un patio de vecinos con la ropa perfectamente tendida

ayer un ready-made desencadenó un debate sobre los objetos-poema y Duchamp dejó de hablarme por eso, puede ser que este sea el día más aburrido del comienzo de las vacaciones por la mañana

una niña me quiere mientras le salen los dientes y paladea mi nombre mientras hace un ruido que se parece a mi nombre dicho por mi cuando aprendí a decirlo

Cortázar desestructurado

2009-04-17T07:12:00.000-07:00

LA POLLA EN VERSO
Toco tu polla
con un dedo toco el borde de tu polla
la voy dibujando como si saliese directamente de mi mano,
como si por primera vez tu polla se entreabriera,
y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar,
hago nacer cada vez la polla que deseo,
la polla que mi mano elige y te dibuja en el cuerpo,
una polla elegida entre todas con soberana libertad
elegida por mi para dibujarla con mi mano en tu cuerpo,
y que por un azar que no busco comprender
coincide exactamente con tu polla
que se yergue por debajo de la que mi mano te dibuja.

(mata a tu padre de hoy, si no para superarlo, al menos para parecerte un poquito a él)

Imagina que se te olvida respiraR

2009-04-17T06:40:00.000-07:00

Cómo me va a importar que desheredes a mis hijos

que construyas tanques
que te vayas de putas con mis ahorros.
Cómo quieres que le de importancia a el hecho de que suene el despertador a las siete de la mañana
que apagues la luz a fogonazos
que lleguen más facturas.
Cómo voy a pensar más en el plan bolonia,
en los créditos
en mi futuro.
No puedes pedirme que recuerde una pelea
cómo quieres que piense en el fin del mundo,
en los ovnis
Si tengo una crisis con el espacio y el aguacero de tu cuerpo corriendo por el agua
desecho en mi cama
despedazado en mi.

2009-03-05T04:15:00.000-08:00

Si me quitas, despacio, por los pies, lo que estoy pensando,

me quedaré,

por primera vez,

desnuda boca arriba.

2009-02-16T10:18:00.000-08:00

DESDE ENTONCES QUEDA UN COMPROMISO NERVIOSO A LAS HORAS DE SOL

Los objetos son una suerte de mecanismos de acompañamiento ligero, como las veces que sólo esperábamos el regreso a la fuente. Un alimento muy por encima de la mera posesión, una experiencia de lo ajeno a lo propio. El lamento de un niño, y las lágrimas y mocos pegados a los bordes de la nariz dibujan las pautas de lo que va del capricho, al equilibrio lógico de la relación de lo externo con la extensión propia.

Yo sólo recuerdo que ya casi era de noche, pero desde un interior infectado de responsabilidades. La pérdida inconstante de la libertad. Pero desde el orden, desde un orden fragmentado y ajeno, y siempre adquirible. Yo ahora sólo puedo ser ese orden.

Ese atardecer yo sólo tuve un Padre. Desde el Padre más absolutista al Padre más anárquico. Sólo he tenido ese Padre.
Y ahora busco que escarmentéis al orden. Y que como en un laberinto invisible pero palpable (gestos de mimo en una plaza llena de palomas) nunca, nunca nadie, consiga salir. Os voy a condenar al ORDEN. Porque vamos juntos a detestar, aborrecer, todo lo que no se le parezca.

2009-01-07T06:47:00.000-08:00

trastornos de una navidad al margen.

asociación de olivos abandonados. AOA.s.l.

opuedequeeloceano

2008-12-14T15:50:00.000-08:00

- ¿qué te pasa?

- nada, es que a veces cuando me noto latir el corazón, vuelvo a ser consciente de que estoy viva, y eso me aterroriza..

- ¿te aterroriza?

- si, me da mucho miedo estar viva, casi nunca me acuerdo, pero cuando lo hago…

- no te preocupes, yo también estoy vivo.

*basado en verdades absolutas.

2008-11-27T06:43:00.000-08:00

Ahorro.
Lo comestible, durmiendo 14 horas.
Consumo tu pecho,
Y lo demagógico de pensar en el hambre que se pasa en África.

Incide en el malestar de los hospitales.

Lo aspero de la palma, la voz de tu palma.
Usamos el aire sin permiso. Guiso tu aire.
Te sorbo el aire que gimes. Vivo dentro de todo lo que escupes.
Y estoy orgullosa de no tener que hacerte la comida.

Rompes lencería de áspera. De impaciencia.
Termita.
De bolas de tejido viejo.
Veo una china hawaina que soy yo con 5 kilos menos de cintura parabajo.
Soy perfecta. Me quieres. Así china hawaina. Bailando reaggeton.
Practico yoga. Como sano. Cereales todos los días. Salgo en bici.
Trabajo duro para que algún día coticen mis genes en rifa.

Enamorarse es un acto muy egoísta que requiere de uno mismo para poder llegar a la totalidad.

Litros y litros de agua por la cisterna. Como cada día, leche.

2008-11-20T06:28:00.000-08:00

Miles de microorganismos se cuestionan la prioridad. Una vez más estoy asesinando a desconocidos en mi propia casa.

La línea sucesora familiar no me asegura que mis hijos vayan a tener los ojos verdes. La genética no hace más que demostrarme errores y fracasos. La segunda fase de un orgasmo es el final.

Siempre.

Iba tan deprisa porque el ritmo del trabajo me había acelerado partícula a partícula. En una de estas veces que me visualizaba existiendo en torno a un mundo bastante real (real hasta las nauseas) me había descompuesto en átomos de color rosa fosforito. Ya miraba a lo lejos y no veía una figura roja que me esperase. Tal y como lo había imaginado todo el camino. En ese momento, creo que fue cuando pisé por segunda vez la esperanza. Una vez que la pisas ya nada va a salir bien. Y menos si la vuelves a pisar dos días consecutivos. Así que tenerte detrás no fue más que una historia alternativa a lo que debía ser.

Ya después de pasar horas juntos. Conseguimos inventar un idioma, una clave del todo sin sentido, pero del todo comunicativa. Ruidos japoneses. A estas horas ya me estaba planteando que iba a hacer por la tarde.

Lo más bonito que me había pasado en tres años fue que me tragué varias veces una palabra, y después cuando resurgía lo transformé en una hecho, y tú lo comprendiste.

Hoy la crisis financiera nos recuerda más europeos que nunca. La vitalidad de la crisis nos hace pensar que va a ser para siempre. Antes de que la crisis existiese, ya se sospechaba su longevidad. Para pasar a ser , sólo precisó ser nombrada.

Después ha tardado mucho en amanecer. Casi me desespero comiéndome unas uvas por la ventana. A estas horas se estará suicidando alguien, y sólo yo estoy pensado en él. Y lo peor es que esa persona nunca va a pensar en mi. Ya no.

Tengo muchas cosas esperándome en la calle. Lo de fuera nunca es más conciliador. Las veces que visualizo el dolor me hago más formalista, una vez era una parte del rostro muy estrecha. Y cosas bastante parecidas. Siempre me puso muy nerviosa que dos personas se pareciesen. Le quita autenticidad al mundo. Otro día más que me da miedo parecerme a alguien.

Necesito una nueva tapa para el w.c. de fibra de vidrio con motivos marinos auténticos incrustados. Aspecto de fósil nuevo. Con tonos azulados que reflejan lo limpio que tengo el baño. Y que cuando hayan pasado seis años vaya amarilleando para dar paso a una nueva necesidad, o quizás un recuerdo difuso de por las mañanas. Lo necesito. O eso dicen.

Por este tipo de pensamientos es que acumulamos basura en cantidades superiores a las que podemos reciclar. Si es que lo hacemos. Por este tipo de sensaciones del todo oníricas es que nos quedan unas pocas horas, transformadas en años sin oxígeno, de vida. A estas horas miles de personas estarán necesitando una nueva tapa para el w.c. incluso esas personas que nunca, bajo ningún pretexto bajan la susodicha tapa. Supongo que por un motivo de higiene en el tacto.
Lamento tu sabor, porque se me hace un poco pescado. Hoy mi día ya no es muy mío, por esas cosas de caminar rápido y que todo sea una historia bien alternativa.

En medio de todo está una conversación:

- te estoy escuchando por dentro.
- y ¿qué digo?

Hay que situarlo en el lugar. Justo en el medio.

2008-11-06T18:33:00.000-08:00

piel que duele

Un hombre que muere a los setenta años

sólo ha vivido en realidad, once años.

Aparece por el fondo una muchacha sola, cojeando.

Se quita un zapato.

Veo su pie descalzo.

De sopetón, le meto mano al escote.

Un hombre que muere a los setenta años

sólo ha vivido, en realidad, once años.

Joan Brossa. En: Me hizo Joan Brossa.

2008-09-20T11:33:00.000-07:00

En un plaza mal diseñada.

Quise ser un tío para hacer amigos mientras orino. Orino en los rincones sin gente. y digo que es natural.

es natural

Me quedo sola. y noto una constante conexión abstracta que atas a tu fusionador de conexiones sociales. (fuxión(debería escribirlo así en este caso)). Después paso a lo general. Me enredo en una red de interconexiones sociales que visualizo a la perfección. es natural. Y me dices no ya gritando, como antes, sino con voz de animal en peligro de extinción: ¡ qué carallo nos importa a nosotros la caja de luces gris plastificada que hay en medio de la plaza!.

FOTOGRAFÍA: composición orgánica. (poesía sin casa)

Dícese del mejor rapsoda de los tiempos que corren.

2008-09-03T11:33:00.000-07:00

Tuve mucha suerte. Pero me fui sin concluir el espectáculo porque no podía asimilar que no me gustaba la poesía.
Tuve tanta suerte, porque la primera vez que pasé por las ruinas de Santo Domingo, pensé que era lo único que quería ver todos los días de mi vida ( para consuelo de Paulo Coehlo están justo en frente de la facultad de Bellas Artes de Pontevedra, y casualidades de la vida, me topo todos los días con esta experiencia y ya me afecta menos(triste)) y allí, se celebró el recital de poesía de Carlos Oroza, un poeta Gallego, que pisó el café Gijón antes que Umbral, y éste mismo le denominó Poeta Maldito, por su carácter bohemio, hay quien asegura que fue un hippy, y que se ayudaba de sustancias alucinógenas ilegales que no voy a nombrar, pero quién esté libre de pecado, tire la primera piedra.

Me impresionó su carita fina, y su proximidad al público, sus sistemas audiovisuales, y sonoros que he visto utilizar a poetas de última generación. Las partes en las que me evadía, ni siquiera oía palabras, eran sílabas de viento que me hacían mirar al cielo de la no catedral. Creíame sentada en un sepulcro, y sí, lo estaba. El vídeo es muy pobre, pero no tengo muchos medios, aún así incluyen recorrido de la planta central de catedral carente de existencia, incluido cielo.

Ha publicado los libros Eléncar (1974), Cabalum (1980), Alicia (1985), Una porción de tierra gris del norte (1996), En el norte hay un mar que es más alto que el cielo (1997) y La llama prestada (1998).

Me imagino un incendio en la India

Un fuego propagado en Europa

¿Quién moverá las llamas...?

Tus pies

Por la cuestas de la luz del calvario a la Guía tus pies

Eternamente tus pies salpicados de sol y de peces

Por una mañana sin tiempo que tendrá

Por los siglos de los siglos

Una lengua de iluminados.

'Una porción de tierra gris'
Carlos Oroza
 

manifiesto CONTRAPOÉTICO para salvar LA POES?a

2008-08-30T07:32:00.000-07:00

Manifiesto contrapoético para salvar la poesía.

Lo único que no se puede poetizar es la poesía.
Una vez que eliminamos los tópicos establecidos en torno a la poesía, lo que queda es la poesía pura. Si es que existe, la poesía pura es algo que pasa todo el rato.
Si somos capaces de poetizar un segundo cualquiera, tendremos la poesía, al alcance de todas las manos por diferentes que sean, y esto no es ninguna metáfora.
A veces hay que inventar palabras. Estamos en nuestro derecho, y quizás es nuestro deber.
A veces hay que eliminar palabras que dan vueltas alrededor de lo que realmente importa. Esto es lo que diferencia la poesía contemporánea, de la poesía anterior (aunque no siempre).
La poesía no es un arma cargada de futuro, la poesía no es un arma, un arma no es poético. Aunque nos guste Mucho Miguel Hernández. La poesía no es algo dorado en nubes de mármol con velas a los pies. El poeta no es, no puede ser una divinidad, que no anda por las calles, no es un genio con musas sobrevolándole.
La poesía no es rima. Ni todo lo que rima es verdad.
Ni siquiera la poesía es verdad.
Hace mucho que poesía se escribe así: ¿poesía?
Hay piedras más poéticas. Parapatéticas. Para-poéticas.
El poeta es un sinvergüenza, que de pequeño era un niño tímido. A veces la falta de vergÜenza es un sentimiento sublime(o umblime, más por el ombligo). Cómo las cosas que nunca dirías en público.
La palabra sueño, sólo se puede usar para decir "tengo mucho sueño".
La poesía se hace necesaria a medida que deconstruimos el término legado por los ancestros. La poesía hace compañía, pero no más que una persona. A todos nos hace falta compañía.
La poesía está rota, y eso es bueno.

2008-08-20T13:16:00.000-07:00

La parte A del DadA

2008-07-28T02:15:00.000-07:00

Publicidad engañosa

Que no sea este lugar acumularte en los rincones,
que no destoquen tus prisas,

puede que seas sillas arrastras.

así te arrastro. que no te arrastren más días.

vuelco que seas otro día. así duermo en sillones y me levanto polvo.
que no he querido tocarte sin que seas.

como no he querido(viceversa) que seas sin tocarte.

o en las lunas de mi armario
que a veces no soy más yo por estar dentro.

2008-07-22T11:31:00.000-07:00

Me quedo en la sombra que proyectabas,
vuelvo en la busqueda de personas cruzando instantes

a velocidad relativa. Intuyo que no te has cruzado aún con tu sombra,

porque es obvio que te mueves sin pensar mucho en ella.

gato-diana, cerdihombre, hombre-gusano. programa redecorando calles de un pueblo de Madrid en contexto poco serio después de vomitar toda la noche encerradas con una botella de negrita. Podemos vomitar las noches

2008-07-14T05:38:00.000-07:00

Café Libertad 8

2008-07-08T05:29:00.000-07:00

El ritmo canalla de la unión de tres cantautores.

Paco Bello
Quique Tovar
Tontxu

"que la noche es de huir"

Conspiración de dos mujeres de amarillo

2008-06-11T11:55:00.000-07:00

Estaba tu ojo izquierdo un poco más cerrado
ya era tarde,
por eso no tenía prisa,

Yo me deformaba algo,

producto de un temblor extraño que provocaba

tu ojo derecho.

Cuando te pregunté si me llevarías al mar,
imaginé que dos mujeres de amarillo,
nos saludaban desde la otra orilla,
agitando un pañuelo blanco,
de una época que no nos ha tocado.

Odradek."no parece hacer mal a nadie, pero me resulta dolorosa la idea de que pueda sobrevivirme" F. Kafka

Pequeña instalación en una pared del aula de escultura con sonidos escondidos que provocan 10 reminiscencias por segundo.

2008-05-22T13:35:00.000-07:00

Estas cosas deberían saberse.

toqué tu mano ésta mañana. tuve que tocar tu mano en el hueco que había dejado tu mano en el mundo, entre el resto de las cosas.

Toqué tu mano que ya no estaba donde ayer. Ayer no toqué tu mano. Porque ya iba a tocarla ésta mañana.

Toqué tu mano llena de tierra. Tu mano estaba vacía. Y la llenaste de tierra mientras me explicabas que la tenías llena de tierra y yo la tocaba. Tocaba tu mano algo más que la tierra que tirabas al suelo.

No tocaba tu mano con mi mano. Pero se me ha quedado y ahora tengo por mano tu mano izquierda.

Llevo todo el día lloviendo.

Entre lusco e fusco

2008-05-14T10:08:00.000-07:00

Entre lusco e fusco es el momento entre la puesta de sol y la llegada definitiva de la noche. Unos instantes que suceden todos los días. Y con sólo estos instantes se nombra este sitio que tiene unas estanterías al fondo, una barra con café a la entrada, paredes de piedra con monedas que simbolizan deseos de los que quisieron volver. Licor café, crema de orujo y a veces espontáneas

guitarras (cada vez menos, por desgracia).

Quizás gocemos de lo efímero de también otras formas.

2008-05-05T05:46:00.000-07:00

Ha sido mi hija,

la que se ha muerto este verano,
por eso no quise ningún vestido rosa,

pero una hija, única,
las otras,

no son aquella hija.

Ya nació sangre,
de que no la querían,
así como ella lo sabía,
tampoco quiso ser mucho,
se quedó en olor.

Por eso tantas damas, a veces, se acercan a su cuna,
por eso estar en una cuna,
todavía.

Ahora una media sonrisa vacuna mi gesto,

Me río, sí, me río.

No sea que otro día no pueda.

Le grité a mi hija.
A veces lloraba,
y se disculpaba,

le grité que no hiciese tanto ruido mientras se moría.

Fémina Ista

Vandalismo artístico

2008-04-24T05:24:00.000-07:00

PIEDRAS

Está vacía la caja de metal donde un día me dejaste una nota. Aquel día ni siquiera supe que eras tú. Ahora lo leería y desmenuzaría aquel gesto de tus manos.

Ahora serían tus manos.

No puedo evitar abrir la caja una vez más e intentar un juego de magia con el tiempo.

Quizás la llene de piedras y la tire al río

RECITAL PARA NADIE A DESHORA

2008-04-23T12:52:00.000-07:00

2008-04-20T12:53:00.001-07:00

¿Qué es pupila?

dices mientras clavas en mi poesía

tu poesía azul

¿qué es pupila?

¿y tú me lo preguntas?

pupila....eres tú.

RECITAL A DESHORA PARA NADIE

2008-04-16T11:18:00.000-07:00

LA ESTRUENDOSA RISA DE LA HUMANIDAD

La estruendosa risa de la humanidad,
Huele a h intercalada.
Risha, o rhisa.
Complicándolo todo.

Lunes 21 a las 15:30 En el salón de actos

de la facultad de Bellas Artes

Recital a deshora para nadie.

Lúa Gándara y Rebeca Figueroa

FÉMINA ISTA

2008-03-30T12:58:00.001-07:00

http://www.poesiaerestu.com/EDITORIAL/

Hay que tener cuidado con los rincones,

Y poner mesas.

Hay que tener tejados más por los suelos,

y casas llenas de agua.

Y también un día retratos familiares,

mal colgados,

una familia collage,

con periódicos y revistas,

como miniaturas de códices medievales,

para afrontar una esquizofrenia,

o un contagio.

Aún vivimos la cuarentena,

de cuando las carretillas transportaban vecinos,

y de agujeros en fachadas de iglesias,

y cementerios.

Pero hay una mesa en esa esquina,

que ya no recuerda nada de eso,

porque no ha sido ya mesa,

ni esquina.

Ni tropiezo.

PRESENTACIÓN DE LOS LIBROS

FÉMINA ISTA: REBECA FIGUEROA

EL DÍA MUNDIAL DE LA INDIFERENCIA: JAVIER PÉREZ-AYALA

EL AÑO AL QUE LE FALTÓ UN MES: MAYTE SANCHEZ

26 de abril,

21:00

COVENT GARDEN

C/Dr. Fleming 31

Metro Plaza de Castilla

CASA DOS DRUIDAS

2008-02-27T12:52:00.000-08:00

Muerden las termitas,

la capa blanquecina,

de piel seca.

Tú nunca has tenido la piel seca.

Quizá porque vas a ser joven algunos días más.

Me viene a la cabeza el día que me llamaste,

y me contaste que a los treinta y cinco no queda nada.

Y buscaba la manera de quedarnos para siempre en tu ahora.

Yo pensaba por entonces que querías que te salvase,

y que podía.

FÉMINA ISTA

FEBREIRO BISIESTO

POESIAS PARA UN LUGAR

CASA DOS DRUIDAS

VILABOA-ACUÑA

¡SE PROLONGA LA EXPOSICIÓN HASTA EL 17 DE MARZO!

El Mar Lo Tiene Que Reflejar Todo

2008-02-10T15:51:00.000-08:00

CoRtO deBidAmeNtE PoÉticO

InDebIdaMentE eXpeRimEnTal

COLECCIÓN DE ARRUGAS. PRIMERA ACCIÓN

2008-02-10T13:23:00.000-08:00

COLECCIÓN DE ARRUGAS

Lo que no tengo es un ejemplar tuyo disecado.

Hay una hora en la que el rechinar es bajo,

Y se pueden hacer varias cosas.

Cómo contar.

Hay un tiempo más débil,

Sin organizar,

Parecido al vaivén de una mecedora antigua.

Y a veces es lógico perderse.

He podido comprender en un segundo todo el ritmo de la historia.

Y después no podía olvidarlo.

POESÍA PRA UN LUGAR

NA CASA DOS DRUIDAS

VILABOA-ACUÑA

EXPOSICIÓN COLECTIVA: REBECA FIGUEROA Y DANIEL LÓPEZ

DELIBES SIN MUSA

2008-02-01T15:36:00.000-08:00

PORQUE NO ENCONTRÉ EL CAMINO A CASA

Era fácil, escuchar una música que se caía,

Por los huecos de los dedos.

Puede ser que caminase más de lo que un cuerpo resiste.

O que sentada desde cualquier lugar,

Veía como mi casa ardía,

Siguiendo una línea,

De babas candentes,

Que la fe u otras palabras en desuso,

Iban escurriendo.

EXPOSICIÓN FEBREIRO BISIESTO

POESIAS PARA UN LUGAR

NA CASA DOS DRUIDAS

VILABOA-ACUÑA

OBRA PICTÓRICA REBECA FIGUEROA Y DANIEL LÓPEZ

YA LO SABE

2007-11-19T12:24:00.000-08:00

Es ser tan sola lo que me hace tender hacia lo plano de tu existencia.

Mato por tanto.

Que no hay muerte más que la de nuestros hijos.

En la nada.

Y nuestros no hijos.

Ya muertos antes que nosotros.

Somos amantes de lo indeciso.

De lo cunicular.

Esposas de hombres de acero y de mujeres-viento.

Hemos sido mucho más de lo que somos

Hemos sabido prever la perdida inconstante.

La forma de permanecer en vela,

En vida.

Es momento de gritar los pedacitos de infierno

Entre tanto no soy más que un animal feromonado.

Busco un persistir,

Un sobretodo.

Dar vueltas al revés para que lo comprendas.

No soy producto de ti.

No nací hija.

Y a veces lo fui.

Estoy en la madurez de los nuevos tiempos,

Y sólo quiero preacondicionarte a los solsticios,

Que dances un de una vez por todas,

Que me veas con la plenitud de mis años,

Ya castigados a la suerte

Ya soledad.

Y si vuelvo a mirarte desde la espalda,

Un colchón que todo lo engulle,

Maravillosas frescas mañanas que no vuelven.

Que veas que no soy sino otra misma yo.

Y que grito a pedacitos lo que colgaría de una pared empapelada de balanceos.

Del silencio y otras cosas que tampoco son...

2007-09-03T01:36:00.000-07:00

Del silencio y otras cosas que no son.

Fui consciente de que no siempre lo que parece es lo que parece. He terminado. Ahora soy más consciente de que siempre que se cierra una puerta se abre otra, lo complicado realmente es ser conscientes del lugar geográfico que ocupa esa puerta. La cobardía no es.

Creí siempre que el sonido era una postmetáfora de lo que se idolatraba como si todo el sonido fuese música, o como si todas las ganas de beber, fuesen por diversión.

Todo este siempre palabrerío ya mítico me divierte porque luego se hacen comentarios como: "¿qué significa?" o "ya estas con tus historias...." y este tipo de halagos que me hacen sentir tan genialmente extravagante. Pues os explicaré lo que quiero decir como lo haría cualquiera de vosotros: he trabajado mucho tiempo para preparar una exposición que no se va a celebrar (no estoy en condición para decir porqué (la verdad que no tengo ni idea) ) y el hecho de que no se celebre me ha hecho el gran favor de llenarme de energía y disponerme a repartir de forma no menos extravagante que mis palabras, un catálogo por todas (y cuando digo todas, digo todas) las galerías de Madrid.

Lo más indignante es la falta de principios éticos a la hora de crear un contrato verbal. verbum est. Las palabras se las lleva el viento. Y yo me mancho de palabras.

Gracias a todos los que hayáis contribuido a mi no exposición, ahora ya podrá pertenecer para la eternidad a esa serie de cosas a las que me refería con el título...

2007-06-22T12:45:00.000-07:00

Somos un ciclo de circunstancias repetitivas.......

somos....

pecas.

2007-06-15T14:20:00.000-07:00

Muestra de que la República existió en España, es el Atheneo de Madrid, donde la clase popular era expectadora de tertulias encendidas, discusiones subidas de tono, duelos de guante blanco, sobre una taza de café, en una mesa de mármol blanco salpicado por máculas de café, nacieron discursos incendiarios, artículos para la discordia, peleas entre escritores, y también dieron a luz grandes obras de la literatura .....junto con grandes citas de amores clandestinos.

Perdida entre sus salas pude asistir a recitales de poetas de renombre actual, una biblioteca de ensueño, y una sala para tertulias actuales, que hoy día parecen no tener mucho sentido, parece que ya no hay tanto que decir, o que no hay mucha gente dispuesta a pagar con su sangre (40 eurazos al mes) ser socio del ateneo de Madrid, que parece mentira que naciese con esa idea de llegar la cultura al pueblo.

Es un viaje en el tiempo. SIN DUDA.

MADRID

Eres inacabado por eterno,
No hay Madrid quién te posea,
Piel de estrella fugaz,
Que vas y vienes,
Alimentas con posibilidades
Recorres el cuerpo de un escalofrío,
Te veo de forma completa y circular
Te veo no a pequeñas partes,
Sino en concepto, en locura,
De tenerte,
De que me invades,
Y yo me dejo……

Mueres por tu profundo sueño,
Nadie te conoce, infinito
Eres que matas y renaces,
Eres tan nuevo que adormeces,
En las aguas que no fueron,
En los grises días ásperos,
En los falsos soles secos que te llegan,
Te pierdes ciudad ya sin tus límites,
Te abarcas hasta la locura,
Y te quedas a la orilla del río en que naciste.

Rebeca Figueroa.

2007-05-31T19:14:00.000-07:00

HOY PUEDE QUE ATORNILLE OBRAS AL TECHO
O QUE BAILE UN DESENFRENADO ESTARSINTÍ
HOY CENARÉ LAS SOBRAS
Y ESCONDERÉ PALABRAS EN LA PARED.

VIAJARÉ HASTA LO INESTINGUIBLE
HACIA LO QUE NO TIENE FIN
HACIA EL SUEÑO QUE NO SE RECUERDA
Y EL VACIO DEL BLANCO Y EL AÑIL

HOY LLENARÉ DONDE NO ENTRAS
Y PUEDE QUE ESTÉS ALLÍ

YA VES….
HOY QUE ERES TÚ Y LO SABES
HOY QUE NO PUEDE SER…

TANTA BUENA CONDUCTA

2007-05-23T06:20:00.000-07:00

PEQUEÑA HISTORIA DADÁ

2007-05-06T03:34:00.000-07:00

DOS HILOS DE ANGUSTIA ESTÁN SENTADOS FRENTE A UNA CHICA, QUE TIERNA SE ESTA PONIENDO UN CALCETÍN DEL REVÉS, ADREDE, SOLO PRETENDE QUE LE HAGAN CASO.

DESPUÉS ESTA EL QUE SE CONTRAE PARA QUE NO LE DUELA

LA CHICA NO QUERÍA DOLER
Y POR ESO VIAJO INCREÍBLE POR TODO LO QUE INTENTABAN LOS OTROS, Y ASÍ ABSTRAER LAS CATARATAS, y POR FIN CREAR LA OBRA INACABADA CON LA QUE SER CONOCIDA POST-VITAE.

UNA VOZ LE DIJO LO QUE DEBÍA PENSAR, Y ELLA LO PENSÓ, TARDÓ EN DARSE CUENTA Y CERRÓ LOS OJOS CON UN FUEGO ANGULAR QUE NO CABRÍA EN TODA LA GALAXIA. SE ESFORZÓ POR NACER A LA NADA, PERO EL AGUJERO LO HABÍAN TAPADO Y TODO EL REDEDOR ERA TELA DE ARAÑA, y CARTÍLAGOS. UN FEO LUGAR DONDE NO SE QUERÍA QUEDAR. ASÍ QUE NO LO HIZO.

LA VOZ ERA UN TERRIBLE Alacrán CIEGO QUE PRETENDÍA BURLARSE DE LA ESPERA, Y EL PRINCIPIO LO HIZO TIERRA QUE PISAR. Y EN SU TRAGEDIA PROPIA QUERÍA ARRUINAR LA CONDUCTA APROPIADA Y NO QUEDARSE SOLO, PISADO Y SIN ESPÍRITU.

AHORA QUE LO CONOCÍA; LA CHICA PODÍA HACER DOS COSAS, SENTARSE JUNTO A LOS HILOS Y DEJARLE SUFRIR, APESTADO POR LA NADA DE SUS ENTRAÑAS, O AYUDARLE A SALIR.

¿QUÉ TE PONGO HOY? PUES....UNA ESTRELLA

2007-05-01T17:32:00.001-07:00

DESCANSARE CUANDO LE VEA LOS CINCO PIES AL GATO
Y CUANDO LA DIFICULTAD DÉ RISA

ES IGUAL QUE CUANDO HABLABA SOLA
PERO ENTONCES YO LO ENTENDÍA

ES SER NADIE EN LA NADA AUTÓCTONA
VIVIR UN DÍA DE DESIERTOS
DE SINSENTIDOS
DE VOLVER A LO DE ANTES
DE SEQUEDAD DE BOCA
DE DIENTES ASPEROS

DE PERROS SOLITARIOS

CUANDO ESTÉS CERCA Y TIRES LA CENIZA
TAN OBSERVADA
DURANTE LA NOCHE
TAN TUYA
TAN TODO.

O SI BUSCAS A LA GENTE
ENTRE DESPIERTOS OJOS
QUE TE ENTIERRAN
TE LLEVAN FLORES
JUEGAN CON ELLAS
ARRANCAN LOS PÉTALOS
Y CREAN NUEVOS DIBUJOS ESPACIALES,
AUTÉNTICOS DINOSAURIOS
DEVORA IDEAS

LA FRASE QUE DIJISTE ANTES ES INCREÍBLE PERO LA OLVIDÉ

RECUPERARSE

2007-04-20T18:34:00.000-07:00

RECUPERO EL OLOR A CUANDO ERA CIERTO Y NO SUELO BEBER A ESTAS HORAS, SE ESTA HACIENDO OTRO DÍA A FUEGO LENTO, Y SOLO BUSCO PALABRAS QUE NO HIERAN LOS ASTROS DE TU SENTIDO.

LA LENTITUD ES UN CARDO VISTO DESDE LEJOS

Y TU IDENTIDAD LA SANGRE QUE CUBRE EL BIZCOCHO CASERO

SI TE DAS CUENTA TODO VIENE DESDE TU AGUJERO

Y NO HAY RELOJ QUE ACUNE LAS ILUSIONES EN ÉL VERTIDAS

NO HAY CABEZAS QUE ESTRUJAR A ESTAS HORAS EN QUE TODO LO SABES

EL AGUACERO VIENE DE UN CHARCO EVAPORADO DONDE SE REFLEJABAN ÁRBOLES

DESCANSA O HAZ LO QUE QUIERAS

TÚ QUE PUEDES INSPIRARTE EN LA LOCURA

ENCUENTRA AHORA UNA SENSACIÓN NUEVA

ADORA UN LAGARTO

O LAVATE LA CARA Y LLORA

FRESAS CON GUSANOS

2007-04-18T11:57:00.000-07:00

ESTE DÍA ES UNA NOCHE
PORQUE PREFIERO ESTE COLOR Y NO EL TUYO
ESTE SERÁ UN ABRAZO
Y AUNQUE NO QUIERAS UN BESO
HUBIERA PREFERIDO CONOCERTE EN OTOÑO
Y DECIRTE QUE SOY OCRE
Y NO CASI INVIERNO
DONDE EL BLANCO SOBRE BLANCO
ES EL ESPERMA QUE FLOTA EN UN CHARCO
Y LAS FLORES DE PLÁSTICO SE PUDREN
PIERDEN EL COLOR
Y NO HAY NADA PEOR QUE EL PLÁSTICO PODRIDO.

No lo que pudo ser

2007-03-23T06:03:00.000-07:00

No lo que pudo ser
Lo que fue
Y lo que fue está muerto….o. paz

Hoy es hoy,
No siempre es como hoy,
Será porque ya era hora de que fuese así, como hoy.
Y espero que mañana sea otro día.
Las entrañas se agitan si me llamas,
O si me prometes un carajillo y una eternidad
O si me propongo hacer por una vez las cosas bien
Y que no duelan más de lo que acostumbran
Pero bueno, un día es un día.

Ahora me gustaría poner una película y dormir mientras transcurre.

Ponerse una venda en los ojos es solo querer no verlo, no significa para nada que no exista. Auto-engañarse, es un onanismo que proviene de los más arcaicos sistemas de vida.

Estamos sentenciados a ser la especie olvidada y a auto-eliminarnos, pensaba en su tercer día al servirse el café que quedaba dentro de la cafetera, lo poco que no se había derramado en uno de sus habituales descuidos. Tenía una ligera resaca, víctima de pocas horas de sueño y el tabaco noctámbulo.

Hasta hoy es un día más, incluso hoy¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡

Hecho de menos tus ojos
Que no hay más ojos
Siento que son los únicos
Que no me miren más ojos

Hecho de menos tus besos
Que no hay más besos
Siento que son los únicos
Que no me besen más besos.

Hecho de menos tus manos
Que no hay más manos
Siento que son las únicas,
Que no me toquen más manos

Me miró como si me amase, me susurró como si me amase, pensé que nadie me había amado tanto, y poco después me confesó que no estaba enamorada.

2007-03-01T05:06:00.000-08:00

Y si los puntos suspensivos solo son dolores que no caben en las palabras, y por eso abuso de ellos, por no abusar de la palabras ya existentes, ya usadas, casi casi rotas.

Porque centrarse en las bellezas y sus sinónimos no sería sino un gesto desobediente por mi parte, y al volver a verlo, desmayarme de desánimo. El crepúsculo no es más que una palabra bonita, tanto como triste.

Porque si al acabar hubiese alguna bienvenida, todo tornaría más ridículo, lo bonito de acabar es no despedirse, que parezca que no acaba.

Maleducados

Pero menos invencibles.

Es tanto que no es, no cabe en sí mismo

Ahora no quiero proponer nada, porque no hay nada que proponer, un sin proyectos eterno, casi como una lechuga en vinagre.

Vergüenza, es un don, un estúpido comportamiento de eternos méritos, siempre se va, y desde ahí pues ya sabes que viene a continuación como una película que ya has visto y no recordabas muy bien, como un humo infestado, todo el expresionismo ya se hizo en el barroco, si dije que el arte ha muerto alguna vez me reitero. Ya no queda nada, solo la esperanza, blanco mal que nunca salió de tu cajita, Pandora de desiertos indiscutibles, que mal te hizo la humanidad, que culpabilidad retienes sobre tu regazo, como un gato al que acaricias mientras muere de hambre, exhausto de tanto temor, el mismo decidió no comer y no seguir jugando a tu juego de miradas de medusa, petrificantes, junto a miles da autómatas que ya nada sienten, ni sus archivos. Somos una bandada de chips alojados en algún sistema, todo da erróneo, una y otra vez. Y la naturaleza paradisíaca se guarda para unos cuantos que pueden pagarlo.

Medias de seda, zapatitos de tacón con lacito, y más cosas que no recuerdo. Antes se pensaba así, ahora no se sabe.

2007-03-01T04:28:00.000-08:00

La posiblidad de las cosas es un gran caos, que exige demasiada energía.

Qué gran lujo, otro amanecer y da igual.

2007-03-01T04:17:00.000-08:00

Coqueteo con la ilustre enfermedad
Cuerpos retorcidos en el silencio
Escuchando sus quejas
A veces sin saciabilidad
A veces sin encontrar palabras que les salven
Dolorosos, placenteros, hasta morbosos,
¿Qué se puede hacer ante un dedo en una boca?
Que implica un futuro silencio, interminable,
Agotador del cuerpo y el alma
Lluvia al bies
Cascabeles de menta
Ensordecedor silencio,
Atronador espacio de densidad
Y esas horribles ganas de tormenta,
Que se asemejan a un orgasmo de viento,
Solo con el roce de una piel añorada,
Imaginada en la mente del perdedor...

2007-02-26T16:28:00.000-08:00

Aunque no lo creas estoy,
Centro,
Ciudad de límites establecidos,
No por ello medievales,
Y no estoy en absoluto,
Salté, me opuse,
Todo fue ayer,
Hoy ya no.

He querido besar más,
Dichosa frivolidad,
Cansarme,
Ahora quiero fumar, y escribir una historia nunca escrita, de las de toda la vida.
Cuando te vuelva a ver,
Y tiembles,
Ser.

Todo estaba perfectamente encuadrado, galerías de vidrio, de piano de cola, entre arañas y gritos, y ganarse el cielo a costa del usado surrealismo, quién pensaba en hadas estaba en lo cierto, eran de allí, quién dice que en sueños se equivocaba, estaba allí, viviéndome, menudeándose, inquieta, me aprieta, me muerde, me empuja sin querer y caemos en un túnel hasta el amanecer, mientras poetizo tu cuerpo, te hago curva, antes ya fue pero con ojos azules, no como esta vez, me gusta así más, enternecidos por lo etílico del deseo y le presunción cósmica de una galaxia desobediente. Adoro mi fobia, las arañas, tan común que no me siento rara, por una vez. Es justo el punto de dulzura, lo que callas y yo digo, torturándome, la miel en los labios nunca supo definirse, aunque la reminiscencia pueda producir ardores y pastillas para la acidez.

Pero esta vez quise estar sola,
Recrearme,
Volver a hacerme,
Sin cimientos esta vez,
Para no durar tanto,
Y caer con que sople el viento.

La traición

2007-02-26T15:57:00.000-08:00

Erase una vez la traición, pero no cualquier traición, sino una de esas que parecen tan increíble, tan como que no ha pasado, que decides dejar pasar varios días, para ver si todo vuelve a ser como era,como si nunca se hubiese derramado la coca-cola por el teclado, de las que te hacen sentir tan tonta como para descolgar el teléfono y hacer de tripas corazón, de las que por suerte no pasan todos los días. Traición de agujero negro y nada más, de nada fue y si fue esta muerto. de las que te tienes que poner hielo en la cabeza y decir a alguien que te golpee en el estomago para ver si algo puede doler más...

La consciencia autómata/el cadáver autómata/el cadáver de la consciencia

2007-02-14T19:52:00.000-08:00

Cabeceos,
En algún lugar está mi mente,
Mi cuerpo no se bien donde.
Una carretera, un mundo,
Adioses y ninguna bienvenida.
Que importa si el comenzar da miedo,
Si el terminar ha terminado,
Si ando de nuevo
Firme,
Entre pensamientos
Que no se escuchan,
Pero se sienten,
Se adivinan.

Tu cara, la misma,
Ha pasado tanto tiempo,
Que parece que fue ayer.
Y me desmorono como siempre.
Han sido tantos los sitios,
Las horas y las siestas,
Los malentendidos que bellos,
Volvían a la carcajada,
Al estoy sola y te echo de menos,
Al sudor.

Vuela mensajero de almas,
Y vuelve en tu próxima migración
Hacia la tierra del calor,
En Madrid sobran las cosas que hacer,
Y no temo perder tiempo viendo la tele,
Siempre llego tarde.
Remolonea, pueden pasar horas
Habrá más.

No por eso dejare de abrir puertas,
Y mirar caras,
No los conoces,
Son vidas parecidas,
Nunca tiene demasiado que ver,
Pocas encuentran el sentido al despertar,
Pocos saltan extasiados ante el nuevo amanecer,
Buscaran en su último momento,
Un sustituto del placer,
Quizás la soledad,
La buscas,
Pocas veces,
Y no pocas son las que está,
Como un mendigo intentará sacarte la peor cara,
Y no se irá
Hasta que no hayas empeñado
Los pasos que has dado,
Los que te llevaron hasta aquí,
Y los que hasta mí te llevaron.

Oliverio Girondo

2007-02-14T12:36:00.000-08:00

¡TODO ERA AMOR!¡Todo era amor... amor!No había nada más que amor.En todas partes se encontraba amor.No se podía hablar más que de amor.Amor pasado por agua, a la vainilla,amor al portador, amor a plazos.Amor analizable, analizado.Amor ultramarino.Amor ecuestre.Amor de cartón piedra, amor con leche...lleno de prevenciones, de preventivos;lleno de cortocircuitos, de cortapisas.Amor con una gran M, con una M mayúscula,chorreado de merengue,cubierto de flores blancas...Amor espermatozoico, esperantista.Amor desinfectado, amor untuoso...Amor con sus accesorios, con sus repuestos;con sus faltas de puntualidad, de ortografía;con sus interrupciones cardíacas y telefónicas.Amor que incendia el corazón de los orangutanes,de los bomberos.Amor que exalta el canto de las ranas bajo las ramas,que arranca los botones de los botines,que se alimenta de encelo y de ensalada.Amor impostergable y amor impuesto.Amor incandescente y amor incauto.Amor indeformable. Amor desnudo.Amor amor que es, simplemente, amor.Amor y amor... ¡y nada más que amor!

rutinas

2007-02-14T09:43:00.000-08:00

Medio litro de leche, si con esto sería más que suficiente para hacer unas tortitas para las dos.¿ Bueno qué hora es? Quizás el tiempo este pasando tan lento a propósito, quizás tener un cuadro encima de una cama que representa un humilde fregadero no de muy buena imagen. Debería pintar cosas más pintorescas, me digo a mi misma, pero no comprendo muy bien que es en mi mente lo pintoresco, para mi un fregadero es perfecto, en pocos sitios paso más horas. Y ese verde de las baldosas, será demasiado soez, que más da. Aunque lo pintase de un blanco impoluto no tendría más gente interesada en mi obra. Ahora detecto un olor como a ajo o gambas fritas, siempre se cuela por el fregadero un humillo a comida defectuosa que te llega a empachar, dan ganas de fumigar el edificio. O dejar de tener activo el sentido del olfato. Mi cuaderno esta tan lleno de garabatos que me pierdo en mis propios trazos. Quiero salir a la calle y pasear bajo este sol que se empieza a esconder, pero la imagen de que lo hago es tan perfecta que no quiero estropearla con la realidad, debo acostumbrarme a que la realidad nunca superara mi visión de las cosas y aceptar lo cutre de la situación. En mi mente las cosas siempre están a medias. Ahora veo que en el periódico se anuncia la exposición de obras de Tintoretto en el prado, da igual si siguiese en Madrid quizás nunca iría. Me pregunto porque me gusta y conforta tanto perder el tiempo.

he plantado tu cana semilla

2007-02-13T08:13:00.000-08:00

He plantado tu cana semilla,
Esperaré
Hay más, y no mucha más que hacer.

Hilvano sinrazones,
Que se acogen
Para llegar a tiempo,
No hay tras esa cornisa
Solo pasos

Inquebrantable, cómodo, adjetivo,
Si no existiese en tú cabeza,
Querría estar aquí,
Y jugar a que te olvido.

Mezclo aguatintas y pastel,
Nada sale,
Ni tú ojo izquierdo,
No tu latir desde otro lugar,
No tu otro tiempo.
Mezclo y nada sale,
Híbrido de pesares y causas,
Consecuencias y azares.

Azahares y alertas,
Sonidos crepusculares, martirios, comisuras, descripciones,
Ya no estoy, por eso te vas.

Labios con números delante,
Encontrarte ciego,
esconderme
y aún así buscarte.

Esto te gusta,
Luchar por convicciones,
De cuerpos presentes,
Más que mentes ausentes.

De victorias amnésicas,
No se sienten las palabras,
Ya no se sienten.
Será porque fueron mías,
O mías porque fueron muchas,
O muchas porque eran para ti.

Rebeca Figueroa.

2007-02-12T21:23:00.000-08:00

Es turbia aún tu atmósfera de luna nueva,
Tu oscuridad es algo que no entiendo,
Tu devenir parece una fría loncha de pescado,
No entiendo que me mueve hacia el ocaso,
Ni como evitar que me arrase de nuevo,
Ya vivido y ni siquiera imaginado,
Es mirarse a uno mismo a los pies,
Y no ver unos zapatos,
Ni unos dedos,
Sólo colores y música que viene de un saxo roto
Que rechina en cada nota.

Ahora entenderte es más fácil,
Pero que complicado¡¡¡¡¡,
Que cuerpo inadmisible que comparto,
Que cansancio de ojos,
Cuanto letargo.

Ya que es más fácil que difícil,
Me propongo coronarte reina en zapatillas,
De una comodidad extrema,
Y subordinar mi puño en letra,
Y bailar mientras este la luz encendida.
Y acomodar mi mano en una curva de tu cuerpo,
Y dar las gracias por ser mujer
Y no torero.
Y admirar un cuerpo igual que el mío
Balanceándose, roto,
Contracuerdo,
A no ser más que una pinturaCon tinta china y cera fría…de colores inventados

2007-02-12T21:02:00.000-08:00

resbalando,
todo necesita volver a ser pensado,
me inclino,
y otra vez me cuesta,
es tú olor que me aprieta,
y me fumiga el alma.

a que vienen a estas horas,
recuerdos,
ni siquiera dóciles,
una ya no puede esperar
a que todo fuera,
ni llamándoles,
borrosos, se aproximan más a la escarcha.

así, congelados,
imposible quemarlos.

otra hoguera desarmada,
late la vida allí donde duermes,
imposible contar los perdedores,
a tu suerte,
ni tú, ni yo,
sólo la carne.

A todos nos cuesta ser felices,
más que conseguir dinero,
estar hambrientos,
saborear el aire,
machacado de recetas,
ropa comestible,
desnudo
y para que decir más.
No me importa que el reloj diga otra cosa.

2007-02-12T20:59:00.000-08:00

ESCRITURA DIRECTA

Luna, sol y agua, que en tu boca no caben las ganas de calor, de amar y beber lleno, hasta el borde, copas rojas, adivinar lo que los desfilados puños llevan a precisar, un sol de nuevo, veo tus ojos en la nada y toco el cielo. Con miedo y con placer, voy marcando el minuto, recuerdo todos los besos que di y los que no también, eso duele más guardarlos para otras bocas que no los merezcan tanto. De noche, de día otra vez, que más da la hora, siempre es buen tiempo para querer. El eclipse me hace sombras raras, vino todo junto, tiempo de oscuridad, de levantarse tarde y ver lágrimas en tus ojos o en los míos y no querer parar de llorar. Ya no hay deseo, yo si pero tu no, yo no si tu no, esto siempre no será así. Te añorare como ahora, que estas pero te alejas, y volverás y otra vez como la primera vez. No tengas miedo de que me enamore, déjame sentir a fondo, a fondo será también el dolor, si duele, pero no importa, hice lo que quise eso si que importa. Manos que piden, manos que dan, eso encaja, pero no lo queremos, solo queremos pedir, dar cuesta más, a mi me gusta dar, hasta que me doy cuenta y no quiero ser la tonta del cuento. Ternura, espontáneo, te veo y te describo…plata, todo lleno de joyas, no son tuyas, no son mías, será del que pague un precio que sin pasarse más se aproxime a su precio justo. Dicen que del barro nació el hombre, yo creo sin parar, me huno al barro y así me creo a mi también. Hay mil colores sin precisar, no seré yo quien lo haga, me falta tiempo. ¿Qué necesito? Nada, un cuadro del thyssen y poco más para hacer un cuento y que se muera otro padre. Hoy es día de vacas gordas, de ver caritas felices, y sonreír, más que otro día cuando las botas se rompan y la cucaracha de kafka ya no pueda caminar…cuerpos sin ropa, que belleza, les pinto y les hago el amor sin parar, reparar en un pezón marrón o rosado y querer tocarlo, querer pintarlo y fijarlo en la historia. Y rallas todo el rato y piedras y niños que gritan en Turquía porque el mal les arrasó, el mal son ellos por nacer y querer seguir vivos, amenazantes en algunos sitios donde la bendición esta mal vista. Espantajos, escupitajos, escuece el ojo con vinagre, no lo queremos, despedidas fatales si a tu costa gano un pringado más. No importa ser la tonta del cuento, ¿Qué cuento? La vida, ¿la vida es un cuento? ¿y a quién se lo cuento? Tonta, tonto y neutro, lo tonto, la cosa tonta, declíname una palabra, la que quieras, rápido no pienses o se pierde el encanto…bollos, salsa, tacones y mujeres que hacen demasiado ruido. Por la noche la cama se une a mí, soy una cama por la noche. Cenizas y pelusas que vienen del pasado, de tiempos en vela y muertos por la calle y agujeros en la fachada de una iglesia de Barcelona, y Picasso y els Quatre gats, todo digno de ser vivido o al menos imaginado. Clases llenas de fatales estudiantes que pretenden ser Ángel González, y escribir un libro donde ser feministas sin causa. Dar las gracias, eso a veces sobras, otras falta, gracias las que tu tienes...no me llama mi amiga del alma, demasiado vomito que olía a perdedora a flacas vacas, es demasiado el insomnio y el dolor de cuello de querer ver el sol, como cuando en semana santa íbamos al campo y tiraba la coca-cola al suelo o mordía a mi abuela...ahora me arrepiento por enésima vez de no haber querido más a tiempo, quiero querer a quien no quise lo suficiente. Adiós, que palabra¡ tan pocas letras y tanto dolor, otras descanso, otras, la mayoría, indiferencia…en fin que acabo, pero quisiera seguir, o empezar, por uno mismo para tener presente la libertad, y la republica, y el día del concierto de Josele Santiago, y el día en que te conocí, te tengo, te quiero y que más quiero? Escribo todo sin pensar, pero pensando en el fondo, si pienso existo, y si no, no, y esto tampoco existiría.

Felicidades Guille, de parte del subconsciente de Rebeca….

y no hay más

2007-02-12T20:32:00.001-08:00

Un viento inexpresivo y sin dirección,
Afloja los nudos que controlan los excesos
Una lluvia sin personalidad
Te moja la cara
Sin compasión
Casi invisible
Estúpidamente giras en torno a ti mismo
Viéndote como te veía tu madre
Entrañable criatura que dormita
Que enferma, que ríe…desde una cama remota a la de aquellas veces
Más grande…más vacía
Y no importa no volver
Sino continuar
Y estudiar gramática que complete nuestras críticas
Impersonales…ya escritas
A veces ya no hay nada más que hacer.

y no hay más

2007-02-12T20:32:00.000-08:00

habelas hainas

2007-02-12T20:07:00.000-08:00

están as nubes chorando
por un amor que morreu
estan as rúas molladas
de tanto como chovéu.

non me deixes
e ten compasión de min
sen ti non podo,
sen ti non podo vivir

dame alento coas túas palabras,
dame celme do teu corazón,
dame lume cas túas miradas,
dame vida co teu doce amor.

Castelao. os vellos non deben de namorarse.