Todo empezó hace casi mil años, cuando era una niña con pecas y achuchones, tenía dos amigas básicamente, y ninguna tenía nada que ver con la otra. Eso me dividía en dos. Me costó mucho reconstruirme, o reconstituirme y reírme. Ahora que sé del escandalo, y de la dádiva, me permito ajustar mis pensamientos a mis actos. Ella, tenía una tortuga, galápago, bien grande se había puesto, había vivido algún año más que nosotras, y eso por entonces, no era nada. La tortuga, parecía estar muerta, llevaba dos días o más sin salir (teniendo en cuenta que los días en la infancia son medidos con cuentagotasdeespaciotiempo), una vez decidida su muerte, pasamos a querer convertir a aquella maravilla de tortuga muerta, en un fósil, para lo que preparamos un tetrabrik de leche, abierto por delante a modo de sarcófago moderno, y tras excavar un hoyo en el suelo (a decir verdad no muy hondo), la metimos dentro y echamos unos buenos puñados de tierra por encima. Estuvimos esperando varios días para poder desenterrarla y hallar nuestro tesoro, una tortuga fosilizada. Cuando decidimos que ya estaba bien, que ya tenía que ser un fósil por narices, nos acercamos a aquel hoyo, y el tetrabrik estaba fuera, sin fósil, ni tortuga, ni nada. Nos habían robado el fósil, estaba claro. Durante años pensamos que alguien nos seguía en nuestras aventuras, y nos espiaba todos los pasos, y que ese alguien, se había quedado nuestro tesoro. Nunca me atreví a desvelar mi sospecha de que, Conchita, así se llamaba la galápago, podía no haber muerto, y haber huido ante nuestro plan de convertirla en piedra para la eternidad.
De entre las dudas que corroen mi alma, está la extraña necesidad de que existan fósiles falsos, y a su vez, la aún más extraña necesidad de sentirse engañado al adquirir uno que lo es.
Rebeca Figueroa
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