mujeres y flores, el color rosa A PARTE

ADIVINANZA EN VERDE PÁLIDO

POR ROI VEIGA

se sabe de las sensaciones por la experiencia, por eso nos duele por dentro como los muros siguen quietos y no podemos pasar a derribar todas las incoherencias de las tejas de los tejados más altos, los más viejos, los que nos van incluso a sobrevivir. se sabe por el tacto de los repelentes para insectos por las noches. hay quién quiere dormir sólo. hay quién quiere dormir solo.

1. exposición obra pictórica
2. polisemia y espasmos
3. rebeca figueroa
4. Entre lusco e fusco.
5. Rúa do Barón 5 . Pontevedra

yo también quería hacer un retrato del rey

LAS BRAGAS DE LA SUERTE.

No quiero hablar del estilo pictórico de Lúa y seguro que lo voy a hacer sin darme ni cuenta. Es lo más rotundo de la infancia, esa verdad destructora que ve lo feo, feo, sin adornos. Durante la primera mitad del siglo XX hay varias corrientes artísticas que comienzan a expresarse de una forma parecida, con ese pellizco intravenoso a la realidad, con esas texturas lamibles, yo me quiero comer su obra para digerirla (aunque me cueste) y que no se me olvide nunca. Es como una ironía amordazada, que pasa a gritarte cosas muy bonitas y a decire con voz dulce: ya no te quiero como antes.

Mi tia tenía el culo muy gordo.

Projecto[trepia]

Trepia. El grupo nace en Ponte Vedra en el 2008, aglutinando en un solo espectáculo música tradicional y electrónica, danza tradicional y videocreación. Trepia crea una descontextualización de este ahora, arrastrando el pasado gallego en forma de paladeo.Mi profe de pandereta sale por ahí dando vueltas sobre sí misma preciosa. Fueron poco martes. Tienen un espectáculo haciendo música con unas azadas que es maravilloso. Este video fue el ganador de Galiza crea.
Gracias, Ali, por los martes (aún tengo tu pandereta conmigo, la cuido bien)

Son lo pasos, las voces, los sonidos, las repeticiones, la lluvia, son un montón de recuerdos hasta de tiempos que no hemos vivido y que nos encanta imginarnos a nuestro antojo, idealizar el pasado, que tampoco pasa nada por detestar un poco la realidad y pensar que todo era mejor antes, cando as nosas nais recollian patacas e repolos do campo, había menos plástico, eso es todo. Máquina de reminiscencias.



Zumba zumba y olé zumba navarra da saia y oleeeeeeeeeeeeee

o rodo da miña saia foi vose quen meo quemoue
coa punta do cijarro
cando conmigo bailoue.

Nieve

Maxance Fermine

Este libro se lee en media hora. Dice que la línea recta es nuestro paso por la vida para los que caminamos en una cuerda floja. Por eso el equilibrio. Por eso la falta de equilibrio. Habla de un poeta que no es pintor. Los haikus sólo son haikus si encierran 17 sílabas, 17 golpes de voz. Sólo 70 haikus al año, y el resto, el poeta que no es pintor, que no es un artista total porque no sabe hacer música, porque no sabe bailar, porque no hace esculturas, y porque sólo se expresa en blanco, el resto, se enamora de bellezas palpables, que el mismo hace inacesibles para amarlas de forma más profunda, mas doliente. El orín sobre la nieve, la mujer agachada deshaciendo el frio con su calor. Y aún así yo tengo que pintar un cuadro que habla del episodio del horror del hombre sin cabeza, como una gallina degollada corriendo por sus nervios aún vivos sin cabeza. Somos como las gallinas.

El poeta caligrafía sus poemas desde un sentir blanco de la nieve. El funámbulo sigue, caminando sobre el alambre. Recorriendo el mundo en busca de equilibrio. Perderlo es seguramente una muerte segura. Su padre no le deja ser poeta, ser poeta es un pasatiempo, y el poeta muy listo, le dice como sólo sabe decir, que lo que desea hacer en su vida es contar como transcurre el tiempo.

En media hora, porque es un libro cuanto menos pálido.

la culpa fue del chachachá

(las terrazas de sillas verdes pretenden que poetice la muerte de las tardes y sus alrededores)

Y sin embargo el blanco no deja de carecer

de tu nombre repitiéndose

o el número del carné de identidad

me identifico mejor con el cancer que me pudre por dentro y yo disimulo por fuera

de la forma descalza

con la boca haciéndose boca por dentro

dientes y lengua y babas

saliva por encima del brazo en que duermes

y me enjaulo
para que el miedo no sea más que fuera de lo que ocupas

Te estoy investigando la forma del silencio

de todas las palabras que te comes

para siempre

no voy a dejar de ser una dama antigua

cientos de cenizas mezclándose a las aguas de una marea baja

muerta muy frente a ti

lejos
Croacia

lejos

la guerra

pasarán en tus cambios mis humores

mantendrás incalculable la pasta rojiza en la garganta

con fuertes ruidos para retenerla

y que te mate

sólo estuve tres horas en la playa por la noche

ll

noite de san Xoan

mitade do ano

a o dia mais longo

os milagros de San Cebrian(san cipriano)

cadaveras

eNcierro el tieMpo en fRascos

encierro el tiempo en frascos OBJETO-POEMA

la noche era lo que queda de la noche


hoy es un concierto de espasmos





por eso te miraba como si quisiese desecharte





hice por el odio lo que pude,


y te prometí entre las voces de los que pueden hablar más alto


y lo hacen


que te iba a dar lo que quedaba de la noche


a empujones


dejar de ir de bicicleta roja de niño





fui un niño





también he querido aprender a pasar el tiempo de tu desaparición


cada mañana


lo suave permanece y se esfuma al mismo tiempo


he querido quebrantar toda la cocina y el jazz


y se me ha quedado cara de piedra pomez


y pies frios





fui todo lo que raspa y endurece cada tarde mientras hace calor





cometí anoche, mientras la noche se hacía noche rota


la torpeza de invadirte la eternidad


sabiendo incluso, que te lo ibas a creer.

El día más aburrido

estoy contemplando la vida desde la ventana que da a un patio de vecinos con la ropa perfectamente tendida

ayer un ready-made desencadenó un debate sobre los objetos-poema y Duchamp dejó de hablarme por eso, puede ser que este sea el día más aburrido del comienzo de las vacaciones por la mañana

una niña me quiere mientras le salen los dientes y paladea mi nombre mientras hace un ruido que se parece a mi nombre dicho por mi cuando aprendí a decirlo

Cortázar desestructurado

LA POLLA EN VERSO
Toco tu polla
con un dedo toco el borde de tu polla
la voy dibujando como si saliese directamente de mi mano,
como si por primera vez tu polla se entreabriera,
y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar,
hago nacer cada vez la polla que deseo,
la polla que mi mano elige y te dibuja en el cuerpo,
una polla elegida entre todas con soberana libertad
elegida por mi para dibujarla con mi mano en tu cuerpo,
y que por un azar que no busco comprender
coincide exactamente con tu polla
que se yergue por debajo de la que mi mano te dibuja.

(mata a tu padre de hoy, si no para superarlo, al menos para parecerte un poquito a él)

Imagina que se te olvida respiraR

Cómo me va a importar que desheredes a mis hijos

que construyas tanques
que te vayas de putas con mis ahorros.
Cómo quieres que le de importancia a el hecho de que suene el despertador a las siete de la mañana
que apagues la luz a fogonazos
que lleguen más facturas.
Cómo voy a pensar más en el plan bolonia,
en los créditos
en mi futuro.
No puedes pedirme que recuerde una pelea
cómo quieres que piense en el fin del mundo,
en los ovnis
Si tengo una crisis con el espacio y el aguacero de tu cuerpo corriendo por el agua
desecho en mi cama
despedazado en mi.