trastornos de una navidad al margen.

asociación de olivos abandonados. AOA.s.l.

opuedequeeloceano

- ¿qué te pasa?

- nada, es que a veces cuando me noto latir el corazón, vuelvo a ser consciente de que estoy viva, y eso me aterroriza..

- ¿te aterroriza?

- si, me da mucho miedo estar viva, casi nunca me acuerdo, pero cuando lo hago…

- no te preocupes, yo también estoy vivo.



*basado en verdades absolutas.

Ahorro.
Lo comestible, durmiendo 14 horas.
Consumo tu pecho,
Y lo demagógico de pensar en el hambre que se pasa en África.

Incide en el malestar de los hospitales.

Lo aspero de la palma, la voz de tu palma.
Usamos el aire sin permiso. Guiso tu aire.
Te sorbo el aire que gimes. Vivo dentro de todo lo que escupes.
Y estoy orgullosa de no tener que hacerte la comida.

Rompes lencería de áspera. De impaciencia.
Termita.
De bolas de tejido viejo.
Veo una china hawaina que soy yo con 5 kilos menos de cintura parabajo.
Soy perfecta. Me quieres. Así china hawaina. Bailando reaggeton.
Practico yoga. Como sano. Cereales todos los días. Salgo en bici.
Trabajo duro para que algún día coticen mis genes en rifa.


Enamorarse es un acto muy egoísta que requiere de uno mismo para poder llegar a la totalidad.

Litros y litros de agua por la cisterna. Como cada día, leche.

Miles de microorganismos se cuestionan la prioridad. Una vez más estoy asesinando a desconocidos en mi propia casa.

La línea sucesora familiar no me asegura que mis hijos vayan a tener los ojos verdes. La genética no hace más que demostrarme errores y fracasos. La segunda fase de un orgasmo es el final.

Siempre.

Iba tan deprisa porque el ritmo del trabajo me había acelerado partícula a partícula. En una de estas veces que me visualizaba existiendo en torno a un mundo bastante real (real hasta las nauseas) me había descompuesto en átomos de color rosa fosforito. Ya miraba a lo lejos y no veía una figura roja que me esperase. Tal y como lo había imaginado todo el camino. En ese momento, creo que fue cuando pisé por segunda vez la esperanza. Una vez que la pisas ya nada va a salir bien. Y menos si la vuelves a pisar dos días consecutivos. Así que tenerte detrás no fue más que una historia alternativa a lo que debía ser.

Ya después de pasar horas juntos. Conseguimos inventar un idioma, una clave del todo sin sentido, pero del todo comunicativa. Ruidos japoneses. A estas horas ya me estaba planteando que iba a hacer por la tarde.

Lo más bonito que me había pasado en tres años fue que me tragué varias veces una palabra, y después cuando resurgía lo transformé en una hecho, y tú lo comprendiste.

Hoy la crisis financiera nos recuerda más europeos que nunca. La vitalidad de la crisis nos hace pensar que va a ser para siempre. Antes de que la crisis existiese, ya se sospechaba su longevidad. Para pasar a ser , sólo precisó ser nombrada.

Después ha tardado mucho en amanecer. Casi me desespero comiéndome unas uvas por la ventana. A estas horas se estará suicidando alguien, y sólo yo estoy pensado en él. Y lo peor es que esa persona nunca va a pensar en mi. Ya no.

Tengo muchas cosas esperándome en la calle. Lo de fuera nunca es más conciliador. Las veces que visualizo el dolor me hago más formalista, una vez era una parte del rostro muy estrecha. Y cosas bastante parecidas. Siempre me puso muy nerviosa que dos personas se pareciesen. Le quita autenticidad al mundo. Otro día más que me da miedo parecerme a alguien.

Necesito una nueva tapa para el w.c. de fibra de vidrio con motivos marinos auténticos incrustados. Aspecto de fósil nuevo. Con tonos azulados que reflejan lo limpio que tengo el baño. Y que cuando hayan pasado seis años vaya amarilleando para dar paso a una nueva necesidad, o quizás un recuerdo difuso de por las mañanas. Lo necesito. O eso dicen.

Por este tipo de pensamientos es que acumulamos basura en cantidades superiores a las que podemos reciclar. Si es que lo hacemos. Por este tipo de sensaciones del todo oníricas es que nos quedan unas pocas horas, transformadas en años sin oxígeno, de vida. A estas horas miles de personas estarán necesitando una nueva tapa para el w.c. incluso esas personas que nunca, bajo ningún pretexto bajan la susodicha tapa. Supongo que por un motivo de higiene en el tacto.
Lamento tu sabor, porque se me hace un poco pescado. Hoy mi día ya no es muy mío, por esas cosas de caminar rápido y que todo sea una historia bien alternativa.

En medio de todo está una conversación:

- te estoy escuchando por dentro.
- y ¿qué digo?

Hay que situarlo en el lugar. Justo en el medio.

piel que duele

Un hombre que muere a los setenta años

sólo ha vivido en realidad, once años.

Aparece por el fondo una muchacha sola, cojeando.

Se quita un zapato.

Veo su pie descalzo.

De sopetón, le meto mano al escote.

Un hombre que muere a los setenta años

sólo ha vivido, en realidad, once años.

Joan Brossa. En: Me hizo Joan Brossa.

En un plaza mal diseñada.

Quise ser un tío para hacer amigos mientras orino. Orino en los rincones sin gente. y digo que es natural.

es natural

Me quedo sola. y noto una constante conexión abstracta que atas a tu fusionador de conexiones sociales. (fuxión(debería escribirlo así en este caso)). Después paso a lo general. Me enredo en una red de interconexiones sociales que visualizo a la perfección. es natural. Y me dices no ya gritando, como antes, sino con voz de animal en peligro de extinción: ¡ qué carallo nos importa a nosotros la caja de luces gris plastificada que hay en medio de la plaza!.

FOTOGRAFÍA: composición orgánica. (poesía sin casa)

Dícese del mejor rapsoda de los tiempos que corren.

Tuve mucha suerte. Pero me fui sin concluir el espectáculo porque no podía asimilar que no me gustaba la poesía.
Tuve tanta suerte, porque la primera vez que pasé por las ruinas de Santo Domingo, pensé que era lo único que quería ver todos los días de mi vida ( para consuelo de Paulo Coehlo están justo en frente de la facultad de Bellas Artes de Pontevedra, y casualidades de la vida, me topo todos los días con esta experiencia y ya me afecta menos(triste)) y allí, se celebró el recital de poesía de Carlos Oroza, un poeta Gallego, que pisó el café Gijón antes que Umbral, y éste mismo le denominó Poeta Maldito, por su carácter bohemio, hay quien asegura que fue un hippy, y que se ayudaba de sustancias alucinógenas ilegales que no voy a nombrar, pero quién esté libre de pecado, tire la primera piedra.

Me impresionó su carita fina, y su proximidad al público, sus sistemas audiovisuales, y sonoros que he visto utilizar a poetas de última generación. Las partes en las que me evadía, ni siquiera oía palabras, eran sílabas de viento que me hacían mirar al cielo de la no catedral. Creíame sentada en un sepulcro, y sí, lo estaba. El vídeo es muy pobre, pero no tengo muchos medios, aún así incluyen recorrido de la planta central de catedral carente de existencia, incluido cielo.

Ha publicado los libros Eléncar (1974), Cabalum (1980), Alicia (1985), Una porción de tierra gris del norte (1996), En el norte hay un mar que es más alto que el cielo (1997) y La llama prestada (1998).

Me imagino un incendio en la India

Un fuego propagado en Europa

¿Quién moverá las llamas...?

Tus pies

Por la cuestas de la luz del calvario a la Guía tus pies

Eternamente tus pies salpicados de sol y de peces

Por una mañana sin tiempo que tendrá

Por los siglos de los siglos

Una lengua de iluminados.

'Una porción de tierra gris'
Carlos Oroza

manifiesto CONTRAPOÉTICO para salvar LA POES?a

Manifiesto contrapoético para salvar la poesía.

• Lo único que no se puede poetizar es la poesía.
• Una vez que eliminamos los tópicos establecidos en torno a la poesía, lo que queda es la poesía pura. Si es que existe, la poesía pura es algo que pasa todo el rato.
• Si somos capaces de poetizar un segundo cualquiera, tendremos la poesía, al alcance de todas las manos por diferentes que sean, y esto no es ninguna metáfora.
• A veces hay que inventar palabras. Estamos en nuestro derecho, y quizás es nuestro deber.
• A veces hay que eliminar palabras que dan vueltas alrededor de lo que realmente importa. Esto es lo que diferencia la poesía contemporánea, de la poesía anterior (aunque no siempre).
• La poesía no es un arma cargada de futuro, la poesía no es un arma, un arma no es poético. Aunque nos guste Mucho Miguel Hernández. La poesía no es algo dorado en nubes de mármol con velas a los pies. El poeta no es, no puede ser una divinidad, que no anda por las calles, no es un genio con musas sobrevolándole.
• La poesía no es rima. Ni todo lo que rima es verdad.
• Ni siquiera la poesía es verdad.
• Hace mucho que poesía se escribe así: ¿poesía?
• Hay piedras más poéticas. Parapatéticas. Para-poéticas.
• El poeta es un sinvergüenza, que de pequeño era un niño tímido. A veces la falta de vergÜenza es un sentimiento sublime(o umblime, más por el ombligo). Cómo las cosas que nunca dirías en público.
• La palabra sueño, sólo se puede usar para decir "tengo mucho sueño".
• La poesía se hace necesaria a medida que deconstruimos el término legado por los ancestros. La poesía hace compañía, pero no más que una persona. A todos nos hace falta compañía.
• La poesía está rota, y eso es bueno.

La parte A del DadA

Publicidad engañosa

Que no sea este lugar acumularte en los rincones,
que no destoquen tus prisas,

puede que seas sillas arrastras.

así te arrastro. que no te arrastren más días.

vuelco que seas otro día. así duermo en sillones y me levanto polvo.
que no he querido tocarte sin que seas.

como no he querido(viceversa) que seas sin tocarte.


o en las lunas de mi armario
que a veces no soy más yo por estar dentro.

Me quedo en la sombra que proyectabas,
vuelvo en la busqueda de personas cruzando instantes

a velocidad relativa. Intuyo que no te has cruzado aún con tu sombra,

porque es obvio que te mueves sin pensar mucho en ella.


gato-diana, cerdihombre, hombre-gusano. programa redecorando calles de un pueblo de Madrid en contexto poco serio después de vomitar toda la noche encerradas con una botella de negrita. Podemos vomitar las noches