ESCRITURA DIRECTA

Luna, sol y agua, que en tu boca no caben las ganas de calor, de amar y beber lleno, hasta el borde, copas rojas, adivinar lo que los desfilados puños llevan a precisar, un sol de nuevo, veo tus ojos en la nada y toco el cielo. Con miedo y con placer, voy marcando el minuto, recuerdo todos los besos que di y los que no también, eso duele más guardarlos para otras bocas que no los merezcan tanto. De noche, de día otra vez, que más da la hora, siempre es buen tiempo para querer. El eclipse me hace sombras raras, vino todo junto, tiempo de oscuridad, de levantarse tarde y ver lágrimas en tus ojos o en los míos y no querer parar de llorar. Ya no hay deseo, yo si pero tu no, yo no si tu no, esto siempre no será así. Te añorare como ahora, que estas pero te alejas, y volverás y otra vez como la primera vez. No tengas miedo de que me enamore, déjame sentir a fondo, a fondo será también el dolor, si duele, pero no importa, hice lo que quise eso si que importa. Manos que piden, manos que dan, eso encaja, pero no lo queremos, solo queremos pedir, dar cuesta más, a mi me gusta dar, hasta que me doy cuenta y no quiero ser la tonta del cuento. Ternura, espontáneo, te veo y te describo…plata, todo lleno de joyas, no son tuyas, no son mías, será del que pague un precio que sin pasarse más se aproxime a su precio justo. Dicen que del barro nació el hombre, yo creo sin parar, me huno al barro y así me creo a mi también. Hay mil colores sin precisar, no seré yo quien lo haga, me falta tiempo. ¿Qué necesito? Nada, un cuadro del thyssen y poco más para hacer un cuento y que se muera otro padre. Hoy es día de vacas gordas, de ver caritas felices, y sonreír, más que otro día cuando las botas se rompan y la cucaracha de kafka ya no pueda caminar…cuerpos sin ropa, que belleza, les pinto y les hago el amor sin parar, reparar en un pezón marrón o rosado y querer tocarlo, querer pintarlo y fijarlo en la historia. Y rallas todo el rato y piedras y niños que gritan en Turquía porque el mal les arrasó, el mal son ellos por nacer y querer seguir vivos, amenazantes en algunos sitios donde la bendición esta mal vista. Espantajos, escupitajos, escuece el ojo con vinagre, no lo queremos, despedidas fatales si a tu costa gano un pringado más. No importa ser la tonta del cuento, ¿Qué cuento? La vida, ¿la vida es un cuento? ¿y a quién se lo cuento? Tonta, tonto y neutro, lo tonto, la cosa tonta, declíname una palabra, la que quieras, rápido no pienses o se pierde el encanto…bollos, salsa, tacones y mujeres que hacen demasiado ruido. Por la noche la cama se une a mí, soy una cama por la noche. Cenizas y pelusas que vienen del pasado, de tiempos en vela y muertos por la calle y agujeros en la fachada de una iglesia de Barcelona, y Picasso y els Quatre gats, todo digno de ser vivido o al menos imaginado. Clases llenas de fatales estudiantes que pretenden ser Ángel González, y escribir un libro donde ser feministas sin causa. Dar las gracias, eso a veces sobras, otras falta, gracias las que tu tienes...no me llama mi amiga del alma, demasiado vomito que olía a perdedora a flacas vacas, es demasiado el insomnio y el dolor de cuello de querer ver el sol, como cuando en semana santa íbamos al campo y tiraba la coca-cola al suelo o mordía a mi abuela...ahora me arrepiento por enésima vez de no haber querido más a tiempo, quiero querer a quien no quise lo suficiente. Adiós, que palabra¡ tan pocas letras y tanto dolor, otras descanso, otras, la mayoría, indiferencia…en fin que acabo, pero quisiera seguir, o empezar, por uno mismo para tener presente la libertad, y la republica, y el día del concierto de Josele Santiago, y el día en que te conocí, te tengo, te quiero y que más quiero? Escribo todo sin pensar, pero pensando en el fondo, si pienso existo, y si no, no, y esto tampoco existiría.

Felicidades Guille, de parte del subconsciente de Rebeca….